poesía nº 114

Mil dioses mueren en mi interior a cada instante,

Ahogando su lamento en la nada más distante,

Más lejana, la más vana. Un millón de amantes

Fornican en mi alma, y ella se pudre, ignorante.

Esnifan pegamento e imaginan ilusiones;

En el limbo de su muerte lloran, sin pasiones

Que sentir. Lloran. Nada más. Matan las razones

De la lágrima, su lágrima infiel, en salones

Negros de de mármol blanco, pensando en los mañanas

Que no vendrán, que se fueron rápidos sin vanas

Esperanzas, verdugos de una ira, lejanas

en el tiempo y en la paz, en casas sin ventanas.

Ogros de mi esfinge son los que tejen el mar,

Me rompen, me aniquilan, destruyen mi lugar

En Dios, mi hogar en el infierno, mi amor vulgar,

Que no vale nada, acaso algo a despreciar.

Mi demonio devora el barro, roba feroz

En sus garras. Lo odio. También roba mi voz

Llevándosela lejos, muy lejos, veloz.

¡Sólo él sabe cómo lo odio! Es como la hoz

Que siega mi libertad, la engulle, cual perdida

Basura en un jardín. Vende todo. Tanto su ida

Como su venida del infierno. Luz vencida

En la rosa pide clemencia, llora, abatida.

Mil dioses mueren en mi interior a cada instante,

Ahogando su nada en el lamento más distante,

Sueñan imposibles, como yo, como un diamante

Sin pulir que extraviado en la tierra muere antes.