martes, 24 de junio de 2014

poesía nº 110

 La esperanza nace, crece, y de sueños
Alimenta su existencia falaz.
Todo nace, crece, y también fugaz,
Rápido, todo muere, sin risueños.
Angustia es lo que en mi ser está anclado;
Genocidio a mi ilusión, fe perdida;
Implacable el tiempo de esta vida
Como el tirano al ideal exiliado,
Odia el momento extinguido su voz.
Mas no desespero, que creo saber
Este su significado atroz.
Don amargo, Dios que no hace reír.
Inmerso en la niebla creo conocer

Al sentido de mi vida: morir.

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