La vida no es un problema para ser resuelto, es un misterio para ser vivido.
Anónimo
Todo hombre alimenta un secreto sueño, que no es la bondad ni el amor, sino un desenfrenado deseo de placer y egoísmo.
Gabriele d' Annunzio (1863-1938) Escritor italiano.
Mi misión es matar el tiempo y la de éste matarme a su vez. Se está bien entre asesinos.
Emil Michel Cioran (1911-1995) Escritor y filósofo rumano.
Decir que en la vida no se puede amar más que una sola vez es pronunciar una de las tantas y de las mayores necedades, de las cuales se hace cada día culpable al amor.
Paolo Mantegazza (1831-1910) Antropólogo italiano.
La amistad duplica las alegrías y divide las angustias por la mitad.
Sir Francis Bacon (1561-1626) Filósofo y estadista británico.
jueves, 20 de noviembre de 2014
martes, 18 de noviembre de 2014
poesía nº 188
Si me enajenas la cabeza
Y me enajenas la razón;
Si me enajenas los brazos,
La piel, los huesos, el corazón,
Las tarjetas de crédito;
Si me enajenas el sol
De la mirada, los sueños,
El recuerdo del ayer y del amor,
Los labios, la sonrisa, el suelo
Que piso, la máscara, el alcohol
Que me embriaga, la lluvia
Amante de mis lágrimas, el error,
La gloria, mis zapatos rotos,
El camino, el amigo, la flor
Enferma de otoño, el silencio,
El alma, la duda y Dios.
Si me enajenas todo y permaneces tú,
Lo que hay, lo que queda, soy yo.
Y me enajenas la razón;
Si me enajenas los brazos,
La piel, los huesos, el corazón,
Las tarjetas de crédito;
Si me enajenas el sol
De la mirada, los sueños,
El recuerdo del ayer y del amor,
Los labios, la sonrisa, el suelo
Que piso, la máscara, el alcohol
Que me embriaga, la lluvia
Amante de mis lágrimas, el error,
La gloria, mis zapatos rotos,
El camino, el amigo, la flor
Enferma de otoño, el silencio,
El alma, la duda y Dios.
Si me enajenas todo y permaneces tú,
Lo que hay, lo que queda, soy yo.
citas célebres (178)
Si tú me amaras y yo te amase, ¡cómo nos amaríamos!.
Paul Géraldy (1885-1983) Poeta y dramaturgo francés.
El que la Biblia no tenga ni huella de humor es uno de los hechos más extraordinarios de la literatura.
Alfred North Whitehead (1861-1947) Filósofo y matemático angloamericano.
El arte es el hombre añadido a la naturaleza.
Vincent Van Gogh (1853-1890) Pintor postimpresionista holandés.
Paul Géraldy (1885-1983) Poeta y dramaturgo francés.
El que la Biblia no tenga ni huella de humor es uno de los hechos más extraordinarios de la literatura.
Alfred North Whitehead (1861-1947) Filósofo y matemático angloamericano.
El arte es el hombre añadido a la naturaleza.
Vincent Van Gogh (1853-1890) Pintor postimpresionista holandés.
chistes (122)
¿Sabes cómo dejar a un tonto con la duda?
-No.
-Luego te cuento...
Llega colón y dice:
- ¡¡¡Soy colón y vengo a colonizaros!!!
Y dice uno:
- ¡¡Pues menos mal que no te llamas sodom!!
En la tierra media están dos amigos charlando…
- Oye, una cosa ¿por qué vas todo el día con ese anillo por ahí por los montes, no ves que este anillo te está jodiendo la vida? ¿Se puede saber por qué lo haces?, además te persigue un tipo que se llama Gollum mogollón de feo, pero ¿Por qué lo haces? Peleando y pasando peligro… en serio, dime, ¿Por qué lo haces?
Y le contesta el otro…
- Por hobbit…
-No.
-Luego te cuento...
Llega colón y dice:
- ¡¡¡Soy colón y vengo a colonizaros!!!
Y dice uno:
- ¡¡Pues menos mal que no te llamas sodom!!
En la tierra media están dos amigos charlando…
- Oye, una cosa ¿por qué vas todo el día con ese anillo por ahí por los montes, no ves que este anillo te está jodiendo la vida? ¿Se puede saber por qué lo haces?, además te persigue un tipo que se llama Gollum mogollón de feo, pero ¿Por qué lo haces? Peleando y pasando peligro… en serio, dime, ¿Por qué lo haces?
Y le contesta el otro…
- Por hobbit…
lunes, 17 de noviembre de 2014
poesía nº 56
No hay mayor dolor que el de un hombre
llorando por su amor a una mujer.
Se desgarra impune el alma del ser
llevándose un sentimiento sin nombre.
Vaga solo sin rumbo ni destino
buscando consuelo a su pesar.
Busca en sus recuerdos algún lugar
donde descansar de su triste sino.
Expresa en sus ojos lo inexplicable,
en sus labios una esperanza muerta,
algo supremo, mortal, algo humano.
No hay dolor como un sueño inalcanzable,
como una puerta jamás abierta,
como el saber que su amor será vano.
llorando por su amor a una mujer.
Se desgarra impune el alma del ser
llevándose un sentimiento sin nombre.
Vaga solo sin rumbo ni destino
buscando consuelo a su pesar.
Busca en sus recuerdos algún lugar
donde descansar de su triste sino.
Expresa en sus ojos lo inexplicable,
en sus labios una esperanza muerta,
algo supremo, mortal, algo humano.
No hay dolor como un sueño inalcanzable,
como una puerta jamás abierta,
como el saber que su amor será vano.
“She only want to give me two flowers”
“She only want to give me two flowers”. Desconsolador. Eso le dije. Si me habían dado dos flores ¿por qué no le di ninguna a ella? Parece que no le molestó mucho. Sin embargo, hasta que varias semanas más tarde su orgullo de mujer herida no me recordó la mirada galante que entonces me otorgaba, no pude comprender la verdadera dimensión de mi acto. Dos hermosas flores de color púrpura. Tampoco fue mi culpa que estuvieran tres mujeres. Al fin y al cabo siempre hay una primera, una segunda y una tercera. Pero ser el último no gusta y menos ser última ante un hombre. Con una flor hubiera coronado a mi reina y con dos flores sólo conseguí una derrotada. Pese a todo ella era mi elegida. Con una flor ella hubiera sido mi reina y con dos la ofendida; no podía calificarla junto a las otras ya que ello siempre hubiera supuesto una categorización a la baja. Me escudriñó con su mirada galante y me respondió “ Never mind”.
Pero las cosas importan. Todas las cosas importan, y algunas, más que otras. Todo merece su espacio y su consideración, todo debe valorarse en su justa medida, porque luego las tasaciones deficientes pueden provocar pequeñas bolas de nieve que van creciendo hasta que son más grandes que uno mismo y ya no se puede parar.
Ahora no sé cómo parar la bola de nieve. Ha crecido tanto que tengo miedo de que pueda romper algo, y también tengo miedo porque ya no recuerdo muy bien qué hay dentro de ello, y si puede ser peligroso destrozarla en un acto heróico. Madalina se ha quedado durmiendo, abrazada a la almohada. Yo me he levantado a fumarme un cigarro y ver cómo se expande el humo por la habitación, pensando. La he mirado y he comprendido que quizás hubiera debido darle una flor, después de todo, tenía dos y tampoco hubiera importado mucho. Aunque este solo pensamiento me molesta un poco, porque significaría que me equivoqué y considero que todo este tiempo no ha sido una equivocación sino un periodo de aprendizaje experiencial. ¿A caso el agua y el aceite se pueden juntar? Yo pensé (iluso) que sí, y ahora fumándome este cigarro observo que no. Es pura lógica científica. Dos más dos suman cuatro, no cinco.
Madalina ha abierto un ojo y me mira como el cíclope a los argonautas, ensimismada. Comprende la situación e intenta esbozar una sonrisa que yo sé sólo tiene lágrimas dentro. Al fin y al cabo me ama, y aunque le duele no lo puede evitar. Yo tampoco quiero evitar que me ame, y le miro con la misma sonrisa tan perfectamente estudiada que su ejecución ya se ha convertido en un gesto natural que forma casi parte de mí mismo. Pobre Madalina. En el fondo la aprecio, de verdad ella también es consciente de mi aprecio por ella, aunque eso no le basta y yo sé que no es suficiente. Algún día, cuando volvamos los dos la mirada a este tiempo valoraremos de forma diferente este mismo momento que ahora estamos viviendo; ella quizás como algo que pudo ser y no fue, yo como una consecuencia lógica de mi devenir histórico. El cíclope a cerrado el ojo a la espera de su ya pronta herida crucial.
Apago el cigarro muerto. Miro la ventana. Fuera luce un precioso cielo azul que me anuncia la pronta primavera. Pienso que en mi lejano hogar las flores están a punto de nacer, que su semilla ya está germinando. En el florero dos hermosas flores púrpuras comienzan a marchitarse. Indicio premonitorio de un amor casi caduco. Me vuelvo a meter a la cama y la abrazo. Ella también me abraza pero con más fuerza, como si con su abrazo me diera su alma en posesión. La miro y cierro los ojos pensando que ya no está. Ella me sigue mirando, lo sé, aunque ya sin su sonrisa, y pienso, y me pregunto, por qué, señor, me duele tanto no querer.
Pero las cosas importan. Todas las cosas importan, y algunas, más que otras. Todo merece su espacio y su consideración, todo debe valorarse en su justa medida, porque luego las tasaciones deficientes pueden provocar pequeñas bolas de nieve que van creciendo hasta que son más grandes que uno mismo y ya no se puede parar.
Ahora no sé cómo parar la bola de nieve. Ha crecido tanto que tengo miedo de que pueda romper algo, y también tengo miedo porque ya no recuerdo muy bien qué hay dentro de ello, y si puede ser peligroso destrozarla en un acto heróico. Madalina se ha quedado durmiendo, abrazada a la almohada. Yo me he levantado a fumarme un cigarro y ver cómo se expande el humo por la habitación, pensando. La he mirado y he comprendido que quizás hubiera debido darle una flor, después de todo, tenía dos y tampoco hubiera importado mucho. Aunque este solo pensamiento me molesta un poco, porque significaría que me equivoqué y considero que todo este tiempo no ha sido una equivocación sino un periodo de aprendizaje experiencial. ¿A caso el agua y el aceite se pueden juntar? Yo pensé (iluso) que sí, y ahora fumándome este cigarro observo que no. Es pura lógica científica. Dos más dos suman cuatro, no cinco.
Madalina ha abierto un ojo y me mira como el cíclope a los argonautas, ensimismada. Comprende la situación e intenta esbozar una sonrisa que yo sé sólo tiene lágrimas dentro. Al fin y al cabo me ama, y aunque le duele no lo puede evitar. Yo tampoco quiero evitar que me ame, y le miro con la misma sonrisa tan perfectamente estudiada que su ejecución ya se ha convertido en un gesto natural que forma casi parte de mí mismo. Pobre Madalina. En el fondo la aprecio, de verdad ella también es consciente de mi aprecio por ella, aunque eso no le basta y yo sé que no es suficiente. Algún día, cuando volvamos los dos la mirada a este tiempo valoraremos de forma diferente este mismo momento que ahora estamos viviendo; ella quizás como algo que pudo ser y no fue, yo como una consecuencia lógica de mi devenir histórico. El cíclope a cerrado el ojo a la espera de su ya pronta herida crucial.
Apago el cigarro muerto. Miro la ventana. Fuera luce un precioso cielo azul que me anuncia la pronta primavera. Pienso que en mi lejano hogar las flores están a punto de nacer, que su semilla ya está germinando. En el florero dos hermosas flores púrpuras comienzan a marchitarse. Indicio premonitorio de un amor casi caduco. Me vuelvo a meter a la cama y la abrazo. Ella también me abraza pero con más fuerza, como si con su abrazo me diera su alma en posesión. La miro y cierro los ojos pensando que ya no está. Ella me sigue mirando, lo sé, aunque ya sin su sonrisa, y pienso, y me pregunto, por qué, señor, me duele tanto no querer.
domingo, 16 de noviembre de 2014
citas célebres (177)
Lo que hoy siente tu corazón, mañana lo entenderá tu cabeza.
Anónimo
La fotografía es verdad. Y el cine es una verdad 24 veces por segundo.
Jean Luc Goddard Director de cine suizo.
La mejor crítica es la que no responde a la voluntad de ofensa, sino a la libertad de juicio.
Fernando Sánchez Dragó (1936-?) Escritor español.
Anónimo
La fotografía es verdad. Y el cine es una verdad 24 veces por segundo.
Jean Luc Goddard Director de cine suizo.
La mejor crítica es la que no responde a la voluntad de ofensa, sino a la libertad de juicio.
Fernando Sánchez Dragó (1936-?) Escritor español.
poesía nº 209
Los mundos que imaginé, lo circundante
A ti, que no tú, fue lo que creó
La historia que en mi recuerdo quedó
Como un sueño que no es y que fue antes.
Los mismos mundos y los mismos sueños
Que continuaron algo terminado
De forma artificial, creando al lado
Una verdad falsa de la que soy dueño.
Lo sé, el tiempo al fin me lo ha dicho,
Revolviendo en el baúl de la memoria
Encontré los vestigios del retazo
De tu forma, que no tú, y en el nicho
Lo he vuelto a enterrar para olvidar esta historia
Que me inventé y que creyó amar tu regazo.
A ti, que no tú, fue lo que creó
La historia que en mi recuerdo quedó
Como un sueño que no es y que fue antes.
Los mismos mundos y los mismos sueños
Que continuaron algo terminado
De forma artificial, creando al lado
Una verdad falsa de la que soy dueño.
Lo sé, el tiempo al fin me lo ha dicho,
Revolviendo en el baúl de la memoria
Encontré los vestigios del retazo
De tu forma, que no tú, y en el nicho
Lo he vuelto a enterrar para olvidar esta historia
Que me inventé y que creyó amar tu regazo.
sábado, 15 de noviembre de 2014
DON´T THINK IT HASN´T BEEN NICE
“Don´t think it hasn´t been nice” le dije. Como Cary Grant en la pantalla. La sueca se quedó ahí, como traspuesta después de tanto gritar. Yo le dí lo suyo, claro está, y parece que le gustó. Me encanta esa frase, “Don´t think it hasn´t been nice”, sobre todo cuando enciendo el cigarro. Después ella sonrió, no sé si por la gracia de la frase o por su cara de placer. Todas lo hacen cuando termino. Es como un ritual, a cada una una vez, y ya no la vuelvo a repetir. Es mi grito de victoria. Creo que se llamaba Linda, aunque no lo recuerdo bien, porque sólo se lo oí un par de veces y después ya no se lo pregunté más. Con su hermoso pelo largo, teñido ligeramente de color sangre.
No sé por qué me he acordado ahora de ella; uno siempre se acuerda de las cosas más insólitas. ¿Linda o Cindy ? Al final todos los nombres se parecen. Alguién diría que son los cuerpos los que se parecen y los nombres los que se diferencian, pero yo creo que es al revés, porque el nombre no es exclusivo, y en cambio cada cuerpo es intransferible y con su olor particular. Me encanta oler a las mujeres. Quizás por eso me acuerdo de la sueca, porque todavía puedo recordar su olor de mujer cansada, que ha subido a la cima de la montaña y no le apetece bajar.
Me gustaría volverla a ver. Acariciar de nuevo su piel y sentirme rodeado por sus piernas. ¿Dónde estará? ¿Qué será de su vida? Fue una de las pocas con la que he desayunado. Se levantó, llenó la mesa en un par de minutos, después la vaciamos y se marchó. Nunca nadie me ha servido el desayuno para luego marcharse. Esa ha sido la diferencia entre ella y las demás, aunque no sé si la única, porque pensándolo bien yo no soy de los hombres a los que se les gana por el estómago. Todavía seguía oliendo igual cuando se fue, creo, o tal vez ese recuerdo ya se me había metido dentro de la nariz para alojarse en mi cabeza.
El caso es que me gustaría volver a oler su piel y su pelo, ver si se lo sigue tiñendo igual, con la misma cara de mujer cansada después de cada orgasmo; ceñirme sus piernas como cinturón y sus pies como hebillas. Y eso que no soy nostálgico, nunca lo he sido. Puede que sea la edad y que me esté haciendo viejo sin tiempo, y que precisamente ese tiempo que no ha pasado me haga pensar en un pasado mucho más lejano del que realmente es, y de que ese futuro que aún no es sea el presente que siento, impidiéndome sentir este momento como real, matándolo, deshojando una margarita que aún no ha muerto.
Podría completar un abecedario con el nombre inicial de las mujeres con las que he estado y aún tendría muchas letras repetidas, algunas varias veces. Incluso la letra L estaría repetida, Lisa y Laura, además de Linda. Creo que podría jugar a ese juego de formar palabras y sumar puntos con las letras ganadas con mi lanza. Dueño del tablero. Puede decirse que si el juego no hubiera estado inventado anteriormente yo lo habría inventado. Todo el mundo colecciona algo, y yo poseo mi colección personal.
Sin embargo empiezo a tener un problema que observo no quiero resolver y debo. El problema es que he comido muchos dulces y ahora no sé cómo parar y estar con una dieta razonable. No sé cómo no pensar en la seducción, en no jugar a un juego que a fuerza de jugar ya me sé de memoria y que me aburre y me obsesiona a la vez. Cuando pienso en mi curioso abecedario ya no sonrío y lo acepto como una concatenación de eslabones que forman una cadena, y que con cada eslabón añadido sólo aumenta el peso de aquello que me limita. No es el sexo el placer sino la culminación de la estrategia desarrollada, la aceptación de mi perspectiva y mi juego el premio a mi triunfo. Con el tiempo el sexo se ha convertido imperceptiblemente en el precio que tengo que pagar para no parecer algo que quizás sea y no quiero ser. Es la vergüenza que siento hacia mi acción el motor que me permite finalizar cada actuación. Un motor que a base de forzarlo comienza a perder fiabilidad, con el consiguiente temor a que me deje cualquier día tirado en medio de la carrera. Y es triste saber que sólo el hecho de poner en entredicho mi orgullo masculino sea el elemento que me hace contemplar fríamente una situación que sospechaba anómala y que ahora considero preocupante.
Cary Grant al final se va con la chica, pero yo me quedo solo, porque no puedo seducir dos veces a la misma mujer y no puedo estar seduciéndola constantemente, se me ha olvidado esa ilusión. La frase en sus labios siempre resulta nueva, pero en los míos a perdido su brillantez y su frescura. Quizás Linda ya sabía todo esto antes que yo y su desayuno sólo era el reconocimiento a mi gran puesta en escena. Posiblemente ya conocía el truco y se dejaba impresionar como los padres junto al hijo en la cabalgata de los reyes magos. Entonces la moneda con la que me pagó sería falsa, su precio nulo, y su bálsamo a largo plazo tan estúpido como el dolor que esta suposición me produce. Esta noche seré un hombre de verdad, actuaré en consecuencia con mi pensamiento, y mañana me levantaré como nacido de nuevo, resucitado. Y cuando me mire al espejo sonreiré, y pensaré “Don´t think it hasn´t been nice”
No sé por qué me he acordado ahora de ella; uno siempre se acuerda de las cosas más insólitas. ¿Linda o Cindy ? Al final todos los nombres se parecen. Alguién diría que son los cuerpos los que se parecen y los nombres los que se diferencian, pero yo creo que es al revés, porque el nombre no es exclusivo, y en cambio cada cuerpo es intransferible y con su olor particular. Me encanta oler a las mujeres. Quizás por eso me acuerdo de la sueca, porque todavía puedo recordar su olor de mujer cansada, que ha subido a la cima de la montaña y no le apetece bajar.
Me gustaría volverla a ver. Acariciar de nuevo su piel y sentirme rodeado por sus piernas. ¿Dónde estará? ¿Qué será de su vida? Fue una de las pocas con la que he desayunado. Se levantó, llenó la mesa en un par de minutos, después la vaciamos y se marchó. Nunca nadie me ha servido el desayuno para luego marcharse. Esa ha sido la diferencia entre ella y las demás, aunque no sé si la única, porque pensándolo bien yo no soy de los hombres a los que se les gana por el estómago. Todavía seguía oliendo igual cuando se fue, creo, o tal vez ese recuerdo ya se me había metido dentro de la nariz para alojarse en mi cabeza.
El caso es que me gustaría volver a oler su piel y su pelo, ver si se lo sigue tiñendo igual, con la misma cara de mujer cansada después de cada orgasmo; ceñirme sus piernas como cinturón y sus pies como hebillas. Y eso que no soy nostálgico, nunca lo he sido. Puede que sea la edad y que me esté haciendo viejo sin tiempo, y que precisamente ese tiempo que no ha pasado me haga pensar en un pasado mucho más lejano del que realmente es, y de que ese futuro que aún no es sea el presente que siento, impidiéndome sentir este momento como real, matándolo, deshojando una margarita que aún no ha muerto.
Podría completar un abecedario con el nombre inicial de las mujeres con las que he estado y aún tendría muchas letras repetidas, algunas varias veces. Incluso la letra L estaría repetida, Lisa y Laura, además de Linda. Creo que podría jugar a ese juego de formar palabras y sumar puntos con las letras ganadas con mi lanza. Dueño del tablero. Puede decirse que si el juego no hubiera estado inventado anteriormente yo lo habría inventado. Todo el mundo colecciona algo, y yo poseo mi colección personal.
Sin embargo empiezo a tener un problema que observo no quiero resolver y debo. El problema es que he comido muchos dulces y ahora no sé cómo parar y estar con una dieta razonable. No sé cómo no pensar en la seducción, en no jugar a un juego que a fuerza de jugar ya me sé de memoria y que me aburre y me obsesiona a la vez. Cuando pienso en mi curioso abecedario ya no sonrío y lo acepto como una concatenación de eslabones que forman una cadena, y que con cada eslabón añadido sólo aumenta el peso de aquello que me limita. No es el sexo el placer sino la culminación de la estrategia desarrollada, la aceptación de mi perspectiva y mi juego el premio a mi triunfo. Con el tiempo el sexo se ha convertido imperceptiblemente en el precio que tengo que pagar para no parecer algo que quizás sea y no quiero ser. Es la vergüenza que siento hacia mi acción el motor que me permite finalizar cada actuación. Un motor que a base de forzarlo comienza a perder fiabilidad, con el consiguiente temor a que me deje cualquier día tirado en medio de la carrera. Y es triste saber que sólo el hecho de poner en entredicho mi orgullo masculino sea el elemento que me hace contemplar fríamente una situación que sospechaba anómala y que ahora considero preocupante.
Cary Grant al final se va con la chica, pero yo me quedo solo, porque no puedo seducir dos veces a la misma mujer y no puedo estar seduciéndola constantemente, se me ha olvidado esa ilusión. La frase en sus labios siempre resulta nueva, pero en los míos a perdido su brillantez y su frescura. Quizás Linda ya sabía todo esto antes que yo y su desayuno sólo era el reconocimiento a mi gran puesta en escena. Posiblemente ya conocía el truco y se dejaba impresionar como los padres junto al hijo en la cabalgata de los reyes magos. Entonces la moneda con la que me pagó sería falsa, su precio nulo, y su bálsamo a largo plazo tan estúpido como el dolor que esta suposición me produce. Esta noche seré un hombre de verdad, actuaré en consecuencia con mi pensamiento, y mañana me levantaré como nacido de nuevo, resucitado. Y cuando me mire al espejo sonreiré, y pensaré “Don´t think it hasn´t been nice”
jueves, 13 de noviembre de 2014
citas célebres (176)
Un libro de cabecera no se escoge, se enamora uno de él.
Jose Luis de Villalonga (1920-?) Actor y escritor español.
Con las personas que no puedes amar, muéstrate siempre amablemente evasivo.
Eugene O'Neill (1888-1953) Dramaturgo estadounidense.
Un buen vino es como una buena película: dura un instante y te deja en la boca un sabor a gloria; es nuevo en cada sorbo y , como ocurre con las películas, nace y renace en cada saboreador.
Federico Fellini (1920-1993) Director de cine italiano.
Jose Luis de Villalonga (1920-?) Actor y escritor español.
Con las personas que no puedes amar, muéstrate siempre amablemente evasivo.
Eugene O'Neill (1888-1953) Dramaturgo estadounidense.
Un buen vino es como una buena película: dura un instante y te deja en la boca un sabor a gloria; es nuevo en cada sorbo y , como ocurre con las películas, nace y renace en cada saboreador.
Federico Fellini (1920-1993) Director de cine italiano.
poesía nº 22
Tiento en el vacío
intentando agarrarme
donde pueda olvidarme
de este enorme hastío.
Idolatro el recuerdo
de la diversión de una orgía
donde retando a la monotonía
soñé estar cuerdo.
Despierto de la felicidad
obvia de tu cuerpo,
donde, llegando al éxtasis,
creí tocar la eternidad.
Aún sin tener opción
pretendo elegir el sueño,
pues viendo la realidad
anhelo mi deseo.
intentando agarrarme
donde pueda olvidarme
de este enorme hastío.
Idolatro el recuerdo
de la diversión de una orgía
donde retando a la monotonía
soñé estar cuerdo.
Despierto de la felicidad
obvia de tu cuerpo,
donde, llegando al éxtasis,
creí tocar la eternidad.
Aún sin tener opción
pretendo elegir el sueño,
pues viendo la realidad
anhelo mi deseo.
lunes, 10 de noviembre de 2014
citas célebres (175)
El hombre tiene corazón, aunque no siga sus dictados.
Ernest Hemingway (1896-1961) Escritor estadounidense.
La música constituye una revelación más alta que ninguna filosofía.
Ludwig van Beethoven (1770-1827) Compositor y músico alemán.
Un intelectual es el que dice una cosa simple de un modo complicado. Un artista es el que dice una cosa complicada de un modo simple.
Charles Bukowski (1920-1994) Escritor estadounidense.
Ernest Hemingway (1896-1961) Escritor estadounidense.
La música constituye una revelación más alta que ninguna filosofía.
Ludwig van Beethoven (1770-1827) Compositor y músico alemán.
Un intelectual es el que dice una cosa simple de un modo complicado. Un artista es el que dice una cosa complicada de un modo simple.
Charles Bukowski (1920-1994) Escritor estadounidense.
chistes (121)
- Uy, ¡Señora, que gemelos más bonitos tiene!
- No son gemelos, es que es un niño muy nervioso.
Esto que entra un barco en un muelle y rebota...
Un hombre que va por la calle lleno de arañazos, con sangre por la ropa y por la cara y se encuentra con un amigo que al verle le pregunta:
- ¡Manolo! ¿De dónde vienes así?
- De enterrar a mi suegra.
- Pero…¿ y estas pintas?
- Es que no quería morirse...
- No son gemelos, es que es un niño muy nervioso.
Esto que entra un barco en un muelle y rebota...
Un hombre que va por la calle lleno de arañazos, con sangre por la ropa y por la cara y se encuentra con un amigo que al verle le pregunta:
- ¡Manolo! ¿De dónde vienes así?
- De enterrar a mi suegra.
- Pero…¿ y estas pintas?
- Es que no quería morirse...
domingo, 9 de noviembre de 2014
poesía nº 203
Quisiera recordar dónde está la huida,
Dejarte marchar como he dejado todo
Lo demás, llorar y dejar que las lágrimas
Limpien el barro que oculta el oro.
Quisiera soñar y soñar contigo,
Amar la vida y dormir en tus ojos,
Acariciar la piel que te cubre
El alma y después sentir tu sonrojo.
Podría decirte tanto, quererte
Tanto, besar tanto tus labios poco
Amados. No busco nada más que
Tu pureza, tú en todos los modos,
Todas las formas, todos los… y en la
búsqueda se me escapan las pistas
donde encontrarte. ¿Acaso podría
ser distinto? No quiero más de los demás
solo de ti, para luego quedarnos atrás
y verter la vida sin luces ni sombras,
solo de ahora. Te quiero, tanto
que negarlo solo me produce risa.
¿No estás aquí para eso? Quédate,
Sabes que es mentira lo contrario.
¿Y por qué no? Deshazte en mí,
Dilúyete en mí, como la brisa
Lo haría en el mar o el odio
En la muerte, calla tus palabras
En mi boca y con mi lengua, en la punta
De mis dedos temblorosos que se asolan
En el desierto. Y es por eso, lo sabes
Bien, que callo la locura de esta
Amargura con nombre de mujer,
Tu nombre, tu nombre insolente,
Tu nombre ajado en mi frase
Tantas veces repetida, tantas veces
Anhelada. Para qué negar lo evidente,
Siendo tu amante en mi mente
Solo consigo amarte de modo diferente
A como quisiera de verdad, en cuerpo
Y alma, en absoluto (eternamente).
Necesito tu amor, absurdas palabras
Sin tu presencia, para que comas
Todo mi cuerpo hasta morirte después,
Para que el suelo no se acabe debajo
De mis pies y no caiga al vacío
De mi soledad, de toda mi inmensidad.
Voy a dejarlo, solo, callado, yerto,
Buscando eso que duerme al lado
Y que nos mata poco a poco,
La misma llama que nos da calor
Y que consume la hoguera del hogar;
Voy a pensarlo, paciente, y luego voy a dar
Lo esencial de mí, que es tu amor.
Dejarte marchar como he dejado todo
Lo demás, llorar y dejar que las lágrimas
Limpien el barro que oculta el oro.
Quisiera soñar y soñar contigo,
Amar la vida y dormir en tus ojos,
Acariciar la piel que te cubre
El alma y después sentir tu sonrojo.
Podría decirte tanto, quererte
Tanto, besar tanto tus labios poco
Amados. No busco nada más que
Tu pureza, tú en todos los modos,
Todas las formas, todos los… y en la
búsqueda se me escapan las pistas
donde encontrarte. ¿Acaso podría
ser distinto? No quiero más de los demás
solo de ti, para luego quedarnos atrás
y verter la vida sin luces ni sombras,
solo de ahora. Te quiero, tanto
que negarlo solo me produce risa.
¿No estás aquí para eso? Quédate,
Sabes que es mentira lo contrario.
¿Y por qué no? Deshazte en mí,
Dilúyete en mí, como la brisa
Lo haría en el mar o el odio
En la muerte, calla tus palabras
En mi boca y con mi lengua, en la punta
De mis dedos temblorosos que se asolan
En el desierto. Y es por eso, lo sabes
Bien, que callo la locura de esta
Amargura con nombre de mujer,
Tu nombre, tu nombre insolente,
Tu nombre ajado en mi frase
Tantas veces repetida, tantas veces
Anhelada. Para qué negar lo evidente,
Siendo tu amante en mi mente
Solo consigo amarte de modo diferente
A como quisiera de verdad, en cuerpo
Y alma, en absoluto (eternamente).
Necesito tu amor, absurdas palabras
Sin tu presencia, para que comas
Todo mi cuerpo hasta morirte después,
Para que el suelo no se acabe debajo
De mis pies y no caiga al vacío
De mi soledad, de toda mi inmensidad.
Voy a dejarlo, solo, callado, yerto,
Buscando eso que duerme al lado
Y que nos mata poco a poco,
La misma llama que nos da calor
Y que consume la hoguera del hogar;
Voy a pensarlo, paciente, y luego voy a dar
Lo esencial de mí, que es tu amor.
sábado, 8 de noviembre de 2014
Y la sociedad somos todos… EL ASPECTO PSICOLÓGICO DE LAS ENFERMEDADES
Después de estar reunido con muchas asociaciones de enfermos y distintas patologías específicas, he llegado a la conclusión de algo que ya intuía, algo que tienen en común casi todos los afectados, y es el efecto psicológico que en ellos produce la nueva situación.
Muchas de las enfermedades o patologías que se sufren son físicas, pero sus consecuencias son tanto físicas, como psicológicas. Y esto se produce por la nueva percepción que se tiene de uno mismo, y también por nueva percepción que la sociedad proyecta de la persona afectada. La incomprensión, el aislamiento, e incluso el rechazo, pueden ser pautas que la sociedad realiza con estas personas. Y la sociedad somos todos. En muchas ocasiones estas pautas se plasman en la pérdida de amigos, conocidos, actividades sociales, y consecuencias todavía más graves, como son la pérdida del puesto laboral, con la consecuente pérdida de poder adquisitivo y de nivel de vida.
Un día cualquiera, podría ser hoy, mañana, el año que viene, una persona cualquiera, podría ser yo, tú, o un señor que nos cruzamos por la calle, recibe una noticia, sufre un percance, podría ser cualquier circunstancia, que le trastoca profundamente la vida.
Una circunstancia negativa, algo que posiblemente le cambie su vida cotidiana, su presente y su futuro. Algo que no esperaba y que de repente, se convierte en el centro de sus pensamientos, sus actos y sus emociones.
Se da cuenta de que nada volverá a ser ya igual, y que posiblemente lo que viene será peor, o bastante peor, de lo que tenía. Es en este preciso momento cuando empieza a aflorar una gran ansiedad, angustia, y se entra en un estado emocional muy concreto que se llama depresión.
En todas las asociaciones que hemos visitado nos hablan de la ayuda psicológica. Una ayuda psicológica que proporciona, por una parte, un profesional (un psicólogo), y por otra, una ayuda tan importante o más, que es la de las personas que se encuentran, o han encontrado, en la misma situación.
Queremos incidir en este segundo aspecto. No existe mejor argumento que el ejemplo. Un ejemplo positivo es un refuerzo que imprime a la conducta la confirmación de la certeza. Si una persona lo puede hacer, si muchas lo han hecho, tú también puedes. Estas personas ejemplares te van mostrando que la meta a la que aspiras (normalizar tu vida) es un proceso que va por fases, que cada fase requiere un tiempo y un esfuerzo, y que después de ir superando todas ellas, paso a paso, puedes volver a ser dueño de tu vida.
Algunas otras veces, desgraciadamente, y dependiendo de la patología o enfermedad, esto puede no ser posible. Aún así, la comprensión de estas otras personas que conocen en primera persona la situación personal, ayuda a aceptar la situación que se está viviendo.
Apostemos por las asociaciones, grandes y pequeñas, que se esfuerzan cada día por escuchar a personas que necesitan ser comprendidas, buscan recursos y servicios a situaciones muy específicas, y dan visibilidad a colectivos muchas veces desapercibidos, pero que existen y que tienen tanto derecho de vivir su vida como cualquiera de nosotros la nuestra.
Muchas de las enfermedades o patologías que se sufren son físicas, pero sus consecuencias son tanto físicas, como psicológicas. Y esto se produce por la nueva percepción que se tiene de uno mismo, y también por nueva percepción que la sociedad proyecta de la persona afectada. La incomprensión, el aislamiento, e incluso el rechazo, pueden ser pautas que la sociedad realiza con estas personas. Y la sociedad somos todos. En muchas ocasiones estas pautas se plasman en la pérdida de amigos, conocidos, actividades sociales, y consecuencias todavía más graves, como son la pérdida del puesto laboral, con la consecuente pérdida de poder adquisitivo y de nivel de vida.
Un día cualquiera, podría ser hoy, mañana, el año que viene, una persona cualquiera, podría ser yo, tú, o un señor que nos cruzamos por la calle, recibe una noticia, sufre un percance, podría ser cualquier circunstancia, que le trastoca profundamente la vida.
Una circunstancia negativa, algo que posiblemente le cambie su vida cotidiana, su presente y su futuro. Algo que no esperaba y que de repente, se convierte en el centro de sus pensamientos, sus actos y sus emociones.
Se da cuenta de que nada volverá a ser ya igual, y que posiblemente lo que viene será peor, o bastante peor, de lo que tenía. Es en este preciso momento cuando empieza a aflorar una gran ansiedad, angustia, y se entra en un estado emocional muy concreto que se llama depresión.
En todas las asociaciones que hemos visitado nos hablan de la ayuda psicológica. Una ayuda psicológica que proporciona, por una parte, un profesional (un psicólogo), y por otra, una ayuda tan importante o más, que es la de las personas que se encuentran, o han encontrado, en la misma situación.
Queremos incidir en este segundo aspecto. No existe mejor argumento que el ejemplo. Un ejemplo positivo es un refuerzo que imprime a la conducta la confirmación de la certeza. Si una persona lo puede hacer, si muchas lo han hecho, tú también puedes. Estas personas ejemplares te van mostrando que la meta a la que aspiras (normalizar tu vida) es un proceso que va por fases, que cada fase requiere un tiempo y un esfuerzo, y que después de ir superando todas ellas, paso a paso, puedes volver a ser dueño de tu vida.
Algunas otras veces, desgraciadamente, y dependiendo de la patología o enfermedad, esto puede no ser posible. Aún así, la comprensión de estas otras personas que conocen en primera persona la situación personal, ayuda a aceptar la situación que se está viviendo.
Apostemos por las asociaciones, grandes y pequeñas, que se esfuerzan cada día por escuchar a personas que necesitan ser comprendidas, buscan recursos y servicios a situaciones muy específicas, y dan visibilidad a colectivos muchas veces desapercibidos, pero que existen y que tienen tanto derecho de vivir su vida como cualquiera de nosotros la nuestra.
chistes (120)
Detenga su vehículo y sople aquí por favor.
- Pero oficial, ¿ese es un pastel de cumpleaños?
- Es que no tengo amigos
¡Papa, papa! ¿Existen las monjas enanas?
No, hijo.
¡Ah…! Entonces me follé un pingüino.
Va una cigüeña volando por el cielo con el clásico pañuelo colgado del pico, sólo que en vez de un bebé lleva un anciano de 80 años.
Grita el anciano:
- ¡Reconoce de una vez que te has perdido!
- Pero oficial, ¿ese es un pastel de cumpleaños?
- Es que no tengo amigos
¡Papa, papa! ¿Existen las monjas enanas?
No, hijo.
¡Ah…! Entonces me follé un pingüino.
Va una cigüeña volando por el cielo con el clásico pañuelo colgado del pico, sólo que en vez de un bebé lleva un anciano de 80 años.
Grita el anciano:
- ¡Reconoce de una vez que te has perdido!
poesía nº 132
Siempre el mismo sueño vuelve a mente,
Unas veces triste, otras callado.
Siempre es lo mismo; tu cuerpo a mi lado
Amando mi piel en un beso impaciente.
Nada es más triste que el despertar
A medio sueño y ver que es la almohada
Tu única compañera, y que nada
Es cierto, ni será nunca, jamás.
¡Qué amargo es soñar el sueño imposible!
Una esperanza equivocada,
Infiel a mi pesar, que no es factible,
Engañándome sin tregua. Creer,
Reír, todo es alegría pasada,
Olvidada, pues no me amas, mujer.
Unas veces triste, otras callado.
Siempre es lo mismo; tu cuerpo a mi lado
Amando mi piel en un beso impaciente.
Nada es más triste que el despertar
A medio sueño y ver que es la almohada
Tu única compañera, y que nada
Es cierto, ni será nunca, jamás.
¡Qué amargo es soñar el sueño imposible!
Una esperanza equivocada,
Infiel a mi pesar, que no es factible,
Engañándome sin tregua. Creer,
Reír, todo es alegría pasada,
Olvidada, pues no me amas, mujer.
viernes, 7 de noviembre de 2014
citas célebres (174)
Cuando los ricos se hacen la guerra, son los pobres los que mueren.
Jean Paul Sartre (1905-1980) Filósofo y escritor francés.
Si la mañana no nos desvela para nuevas alegrías y, si por la noche no nos queda ninguna esperanza, ¿es que vales la pena vestirse y desnudarse?
Goethe (1749-1832) Poeta y dramaturgo alemán.
Perdonar es no tener demasiado en cuenta las limitaciones y defectos del otro, no tomarlas demasiado en serio, sino quitarles importancia, con buen humor, diciendo: ¡sé que tú no eres así!
Robert Spaemann (1927-?) Filósofo alemán.
La belleza que atrae rara vez coincide con la belleza que enamora.
José Ortega y Gasset (1883-1955) Filósofo y ensayista español.
Sólo conozco dos tipos de personas razonables: las que aman a Dios de todo corazón porque le conocen, y las que le buscan de todo corazón porque no le conocen.
Blaise Pascal (1623-1662) Científico, filósofo y escritor francés.
Jean Paul Sartre (1905-1980) Filósofo y escritor francés.
Si la mañana no nos desvela para nuevas alegrías y, si por la noche no nos queda ninguna esperanza, ¿es que vales la pena vestirse y desnudarse?
Goethe (1749-1832) Poeta y dramaturgo alemán.
Perdonar es no tener demasiado en cuenta las limitaciones y defectos del otro, no tomarlas demasiado en serio, sino quitarles importancia, con buen humor, diciendo: ¡sé que tú no eres así!
Robert Spaemann (1927-?) Filósofo alemán.
La belleza que atrae rara vez coincide con la belleza que enamora.
José Ortega y Gasset (1883-1955) Filósofo y ensayista español.
Sólo conozco dos tipos de personas razonables: las que aman a Dios de todo corazón porque le conocen, y las que le buscan de todo corazón porque no le conocen.
Blaise Pascal (1623-1662) Científico, filósofo y escritor francés.
jueves, 6 de noviembre de 2014
poesía nº 69
Mujer, figura indefinida,
ser, que a veces se intimida,
tal vez, quizás, porque se olvida,
qué es, sabia, fuente, vida.
ser, que a veces se intimida,
tal vez, quizás, porque se olvida,
qué es, sabia, fuente, vida.
poesía nº 210
He borrado lo esculpido en la roca
Haciéndola explotar en mi interior,
He guardado en un cajón el dolor
Que me produjo y que ya no me sofoca.
Y el cajón quemado en la hoguera
Ha esparcido los miedos que Pandora
Acogió entre sus velos y que ahora
Me demora al escoger mi carrera.
No quiero volver a tener la duda,
A elegir el camino equivocado
Que deje mi alma vulnerable y desnuda;
Porque hoy sé cuál es la respuesta
A la pregunta que hiere mi costado,
Sé que es tu nombre y que tú eres mi apuesta.
Haciéndola explotar en mi interior,
He guardado en un cajón el dolor
Que me produjo y que ya no me sofoca.
Y el cajón quemado en la hoguera
Ha esparcido los miedos que Pandora
Acogió entre sus velos y que ahora
Me demora al escoger mi carrera.
No quiero volver a tener la duda,
A elegir el camino equivocado
Que deje mi alma vulnerable y desnuda;
Porque hoy sé cuál es la respuesta
A la pregunta que hiere mi costado,
Sé que es tu nombre y que tú eres mi apuesta.
miércoles, 5 de noviembre de 2014
citas célebres (173)
Un fanático es un individuo que tiene razón aunque no tenga razón.
Jaume Perich (1941-1995) Humorista español.
La mejor defensa contra la mala literatura es una experiencia plena de la buena; así como para protegerse de los bribones es mucho más eficaz intimar realmente con personas honestas que desconfiar por principio de todo el mundo.
Clive Staples Lewis (1898-1963) Escritor británico.
Los humanos no saben lo que poseen en la Tierra. Será porque la mayoría no ha tenido ocasión de abandonarla y regresar después a ella.
James Russell Lowell (1819-1891) Poeta y escritor estadounidense.
Cuando las leyes de la matemática se refieren a la realidad, no son ciertas; cuando son ciertas, no se refieren a la realidad.
Albert Einstein (1879-1955) Científico alemán nacionalizado estadounidense.
La belleza es ese misterio hermoso que no descifran ni la psicología ni la retórica.
Jorge Luis Borges (1899-1986) Escritor argentino.
Jaume Perich (1941-1995) Humorista español.
La mejor defensa contra la mala literatura es una experiencia plena de la buena; así como para protegerse de los bribones es mucho más eficaz intimar realmente con personas honestas que desconfiar por principio de todo el mundo.
Clive Staples Lewis (1898-1963) Escritor británico.
Los humanos no saben lo que poseen en la Tierra. Será porque la mayoría no ha tenido ocasión de abandonarla y regresar después a ella.
James Russell Lowell (1819-1891) Poeta y escritor estadounidense.
Cuando las leyes de la matemática se refieren a la realidad, no son ciertas; cuando son ciertas, no se refieren a la realidad.
Albert Einstein (1879-1955) Científico alemán nacionalizado estadounidense.
La belleza es ese misterio hermoso que no descifran ni la psicología ni la retórica.
Jorge Luis Borges (1899-1986) Escritor argentino.
chistes (119)
Están dos trabajando y le dice uno al otro:
-Oye, Paco ponte un café, ¿no?
Y el otro:
- No, déjalo que me espabilo.
Un cura está dando misa y va a empezar su sermón:
-Hermanos, hoy vamos a hablar de la mentira y de los mentirosos.
¿Cuántos de vosotros recordáis lo que dice el capítulo 32 de San Lucas?
Todo el mundo levanta la mano y entonces el cura continúa:
-Bueno, pues a eso me refiero. El evangelio de San Lucas solo tiene 24 capítulos.
En esto que están dos amigos vascos que se encuentran y, al ver que el otro andaba como si estuviera escocido, le pregunta:
- Oye Patxi, ¿por qué andas así de raro?
- Joder, pues porque me han intentado violar.
- ¡No me jodas! ¿Y qué has hecho?
- ¡Pues que voy a hacer! ¡Apretar el culo y llevármelo para la comisaria!
-Oye, Paco ponte un café, ¿no?
Y el otro:
- No, déjalo que me espabilo.
Un cura está dando misa y va a empezar su sermón:
-Hermanos, hoy vamos a hablar de la mentira y de los mentirosos.
¿Cuántos de vosotros recordáis lo que dice el capítulo 32 de San Lucas?
Todo el mundo levanta la mano y entonces el cura continúa:
-Bueno, pues a eso me refiero. El evangelio de San Lucas solo tiene 24 capítulos.
En esto que están dos amigos vascos que se encuentran y, al ver que el otro andaba como si estuviera escocido, le pregunta:
- Oye Patxi, ¿por qué andas así de raro?
- Joder, pues porque me han intentado violar.
- ¡No me jodas! ¿Y qué has hecho?
- ¡Pues que voy a hacer! ¡Apretar el culo y llevármelo para la comisaria!
martes, 4 de noviembre de 2014
poesía nº 211
Tengo miedo a tenerte. A perderte.
Tengo miedo. Cabalgar sobre el diablo
Con la intención de madurar. Hablo,
Caigo y me levanto, después la muerte.
Tengo miedo a tenerte y a perderte
En la cercanía, a buscar la agonía
En el placer de mi dolor que había
De ser el armazón de mi suerte
Adversa. Ya no se oye el murmullo
Del latido doliente en la espera.
Ya no se escucha ni su arrullo
Ni su caricia. Voy hacia adelante,
Despacio. Puedo darte la primavera
Después, y después puedo callarme.
Tengo miedo. Cabalgar sobre el diablo
Con la intención de madurar. Hablo,
Caigo y me levanto, después la muerte.
Tengo miedo a tenerte y a perderte
En la cercanía, a buscar la agonía
En el placer de mi dolor que había
De ser el armazón de mi suerte
Adversa. Ya no se oye el murmullo
Del latido doliente en la espera.
Ya no se escucha ni su arrullo
Ni su caricia. Voy hacia adelante,
Despacio. Puedo darte la primavera
Después, y después puedo callarme.
citas célebres (172)
En un estado verdaderamente libre, el pensamiento y la palabra deben ser libres.
Suetonio (69-140) Historiador y biógrafo romano.
Un clavo saca a otro clavo.
Refrán
Matar es una estupidez. Nunca debe hacerse nada de lo que no se pueda hablar en la sobremesa.
Oscar Wilde (1854-1900) Dramaturgo y novelista irlandés.
Conviene vivir considerando que se ha de morir; la muerte siempre es buena; parece mala a veces porque es malo a veces el que muere.
Francisco de Quevedo (1580-1645) Escritor español.
La felicidad de los grandes consiste no en sentirse felices, sino en comprender cuan felices piensan otros que han de ser ellos.
Sir Francis Bacon (1561-1626) Filósofo y estadista británico.
Suetonio (69-140) Historiador y biógrafo romano.
Un clavo saca a otro clavo.
Refrán
Matar es una estupidez. Nunca debe hacerse nada de lo que no se pueda hablar en la sobremesa.
Oscar Wilde (1854-1900) Dramaturgo y novelista irlandés.
Conviene vivir considerando que se ha de morir; la muerte siempre es buena; parece mala a veces porque es malo a veces el que muere.
Francisco de Quevedo (1580-1645) Escritor español.
La felicidad de los grandes consiste no en sentirse felices, sino en comprender cuan felices piensan otros que han de ser ellos.
Sir Francis Bacon (1561-1626) Filósofo y estadista británico.
lunes, 3 de noviembre de 2014
poesía nº 287
Se para el alma.
Se estanca el agua.
Se abstrae la mente
perdida en un paraíso silente.
Rojo mi amor descarnado
espera paciente la voz
de un trueno destronado,
y quieto, te ama loco
encerrado en su jaula sin barrotes.
El gigante dentro de un caja de cerillas,
la mirada, ausente,
la paciencia escondida detrás de la esquina
de un pasillo de ladrillo y laureles.
Te miro absorto.
Te contemplo diferente.
Te completo en mi imagen
con retazos de la idea que me sostiene,
Y cuando tambalea un poco
quiebro el paso
del pie que puede hacer caerme.
Te quiero,
extranjera en mi país,
dueña de mis acciones,
rubia tonta de mis emociones.
El muñeco de paja cobra vida.
Me roba el corazón
a fuerza de pico y pala.
Pasa el tiempo.
La espina de la rosa ya me atrapa.
Dulce dolor del que ansía
el día del retorno a la estación del tren
que lleva a todas las llegadas.
Se estanca el agua.
Se abstrae la mente
perdida en un paraíso silente.
Rojo mi amor descarnado
espera paciente la voz
de un trueno destronado,
y quieto, te ama loco
encerrado en su jaula sin barrotes.
El gigante dentro de un caja de cerillas,
la mirada, ausente,
la paciencia escondida detrás de la esquina
de un pasillo de ladrillo y laureles.
Te miro absorto.
Te contemplo diferente.
Te completo en mi imagen
con retazos de la idea que me sostiene,
Y cuando tambalea un poco
quiebro el paso
del pie que puede hacer caerme.
Te quiero,
extranjera en mi país,
dueña de mis acciones,
rubia tonta de mis emociones.
El muñeco de paja cobra vida.
Me roba el corazón
a fuerza de pico y pala.
Pasa el tiempo.
La espina de la rosa ya me atrapa.
Dulce dolor del que ansía
el día del retorno a la estación del tren
que lleva a todas las llegadas.
martes, 28 de octubre de 2014
El diván de los búhos: La fiesta
LA FIESTA
Hola queridos y amados escuchantes del diván de los buhos. Welcome to everybody. Bienvenue a notre radio. Soy Iñaki Marañón, y hoy desde nuestra sección "la perrera", trataremos de un modo jacobino, jactancioso y jadeante, ese sonido que nos produce carraspera en la garganta, y que tras jornadas de juerga y jarana, nos joroba y nos juega una jugarreta poniendonos en jaque.
Efectivamente, estamos hablando de la letra... ¡J!. ¿O no? Porque el sonido podría ser el de la G, que siempre es igual, o parecido, o incluso la H (y si no que se lo digan a un hip-hopero hippie). Claro, después esta yuxtaposición nos conduce a una jocosa confusión gramatical no siempre bien entendida. Vamos, que nos jode.
Un sonido extraño, quizás por su poco romanticismo... dile a una chica guapa... JJJJJJJ, no es lo mismo que mmmmmm.. Le puedes jurar y perjurar por Jacobo, Jupiter y Jenofonte, relajarla con jazmín, que si haces... JJJJJJ no tendrás ni jolgorio ni jergón.
Mi jota jotica ¿verdad?, la de mi tierra, incluso si me apuras hasta la de tu barrio. Porque será poco romántico el JJJ, pero la jota, eso es diferente.. ¿Quién no ha soñado escuchando una jota?¿Quién no ha sentido nostalgia?
Pero hay una cosa, amados y amadas radioescuchantes, que es especial para mí, del sonido JJJJ. ¿Con qué letra representáis la risa? ¡Wassaperos, facebookeros, tuiteros!¡No me lo neguéis! Desde la más tierna infancia de los comics la Jota nos ha transmitido la jovialidad con sus Jejes y Jajas. Es la simbolización del descojono. De la risa.
La risa y la Jota son la fiesta. Sobretodo en Zaragoza y en Pilares, ¿A qué sí? ¡Fiesta, fiesta! ¿Quieres fiestaaaa?¡Pues tócame ésta!Jajajaja... Fiesta, que tiene como primeras acepciones en el diccionario la "reunión de gente por diversión", "día solemne" y "día en que no se trabaja".
Y yo, amigos, pregunto, ¿estamos a la altura de las acepciones? ¿Sabemos divertirnos de fiesta? Porque todos nos hemos encontrado algún jamelgo más jeta que Judas que menuda joyita...
¿Puede ser el trabajo una fiesta? ¿Una fiesta un trabajo? ¿Y la siesta, contar como hora laborable? ¡Eso si que sería una fiesta!Divertido, solemne y no se trabaja... Porque el día que no se trabaja ¿se cobra? que yo ya con esto de los contratos nuevos no lo recuerdo, y no me descojono, mas bien, me acojono.
En una sociedad tan mercantilizada como la nuestra ¿está bien vista la fiesta? porque todo el mundo la desea, y los
mitades la critican... ¿Somos entonces, hipócritas?
Hermanos, hermanas, nadie vive dos veces. Repito: Nadie vive dos veces. Porque lo que se va no vuelve y las que entran por las que salen. A todos los Jorges, Javier, Juan, Jose y Josefina, Jonás, Julio y Juncal, Joaquina, Jaime, Jerónimo, Justiniano, Jesús y Jesuas, de Jamaica, Japón, Jérez y Jutlandia haced de vuestra vida una fiesta continua, divertíos en la actividad que esteis realizando en cada momento. Que no os digan cómo lo teneís que hacer, y sobretodo, cuántas veces.
Enviadnos vuestras jácaras, perrerías y ladridos al programa para que podamos compartir disertaciones casuñadas, vetizos, jodienda jurisprudencial, lo que creáis más oportuno. Pero jamás difamaciones. Por favor, difamaciones no. Junto con las baldosas rotas un día de lluvia y el alma que a veces se me parte por ti, las difamaciones es lo que más odio en el mundo.
Allí donde estéis, sí, a ti, y a ti y a ti también. Allí donde estéis, mi corazón está con vosotros. Porque en la perrera nos gustan todos. Y nos gustan tanto, que nos gustan hasta los rojos.
Hola queridos y amados escuchantes del diván de los buhos. Welcome to everybody. Bienvenue a notre radio. Soy Iñaki Marañón, y hoy desde nuestra sección "la perrera", trataremos de un modo jacobino, jactancioso y jadeante, ese sonido que nos produce carraspera en la garganta, y que tras jornadas de juerga y jarana, nos joroba y nos juega una jugarreta poniendonos en jaque.
Efectivamente, estamos hablando de la letra... ¡J!. ¿O no? Porque el sonido podría ser el de la G, que siempre es igual, o parecido, o incluso la H (y si no que se lo digan a un hip-hopero hippie). Claro, después esta yuxtaposición nos conduce a una jocosa confusión gramatical no siempre bien entendida. Vamos, que nos jode.
Un sonido extraño, quizás por su poco romanticismo... dile a una chica guapa... JJJJJJJ, no es lo mismo que mmmmmm.. Le puedes jurar y perjurar por Jacobo, Jupiter y Jenofonte, relajarla con jazmín, que si haces... JJJJJJ no tendrás ni jolgorio ni jergón.
Mi jota jotica ¿verdad?, la de mi tierra, incluso si me apuras hasta la de tu barrio. Porque será poco romántico el JJJ, pero la jota, eso es diferente.. ¿Quién no ha soñado escuchando una jota?¿Quién no ha sentido nostalgia?
Pero hay una cosa, amados y amadas radioescuchantes, que es especial para mí, del sonido JJJJ. ¿Con qué letra representáis la risa? ¡Wassaperos, facebookeros, tuiteros!¡No me lo neguéis! Desde la más tierna infancia de los comics la Jota nos ha transmitido la jovialidad con sus Jejes y Jajas. Es la simbolización del descojono. De la risa.
La risa y la Jota son la fiesta. Sobretodo en Zaragoza y en Pilares, ¿A qué sí? ¡Fiesta, fiesta! ¿Quieres fiestaaaa?¡Pues tócame ésta!Jajajaja... Fiesta, que tiene como primeras acepciones en el diccionario la "reunión de gente por diversión", "día solemne" y "día en que no se trabaja".
Y yo, amigos, pregunto, ¿estamos a la altura de las acepciones? ¿Sabemos divertirnos de fiesta? Porque todos nos hemos encontrado algún jamelgo más jeta que Judas que menuda joyita...
¿Puede ser el trabajo una fiesta? ¿Una fiesta un trabajo? ¿Y la siesta, contar como hora laborable? ¡Eso si que sería una fiesta!Divertido, solemne y no se trabaja... Porque el día que no se trabaja ¿se cobra? que yo ya con esto de los contratos nuevos no lo recuerdo, y no me descojono, mas bien, me acojono.
En una sociedad tan mercantilizada como la nuestra ¿está bien vista la fiesta? porque todo el mundo la desea, y los
mitades la critican... ¿Somos entonces, hipócritas?
Hermanos, hermanas, nadie vive dos veces. Repito: Nadie vive dos veces. Porque lo que se va no vuelve y las que entran por las que salen. A todos los Jorges, Javier, Juan, Jose y Josefina, Jonás, Julio y Juncal, Joaquina, Jaime, Jerónimo, Justiniano, Jesús y Jesuas, de Jamaica, Japón, Jérez y Jutlandia haced de vuestra vida una fiesta continua, divertíos en la actividad que esteis realizando en cada momento. Que no os digan cómo lo teneís que hacer, y sobretodo, cuántas veces.
Enviadnos vuestras jácaras, perrerías y ladridos al programa para que podamos compartir disertaciones casuñadas, vetizos, jodienda jurisprudencial, lo que creáis más oportuno. Pero jamás difamaciones. Por favor, difamaciones no. Junto con las baldosas rotas un día de lluvia y el alma que a veces se me parte por ti, las difamaciones es lo que más odio en el mundo.
Allí donde estéis, sí, a ti, y a ti y a ti también. Allí donde estéis, mi corazón está con vosotros. Porque en la perrera nos gustan todos. Y nos gustan tanto, que nos gustan hasta los rojos.
lunes, 27 de octubre de 2014
citas célebres (171)
Como los políticos nunca creen lo que dicen, se sorprenden cuando alguien sí lo cree.
Charles de Gaulle (1890-1970) Poltíco francés.
Las mujeres son siempre autoritarias: siempre están por encima o por debajo; por eso el matrimonio viene a ser una suerte de poético balancín.
Gilbert Keith Chesterton (1874-1936) Escritor británico.
En general, los hombres juzgan más por los ojos que por la inteligencia, pues todos pueden ver, pero pocos comprenden lo que ven.
Nicolás Maquiavelo (1469-1527) Historiador, político y teórico italiano.
No dejes apagar el entusiasmo, virtud tan valiosa como necesaria; trabaja, aspira, tiende siempre hacia la altura.
Rubén Darío (1867-1916) Poeta y periodista nicaragüense.
Solamente la libertad que se somete a la Verdad conduce a la persona humana a su verdadero bien. El bien de la persona consiste en estar en la Verdad y en realizar la Verdad.
Juan Pablo II (1920-2005) Papa de la iglesia católica.
Charles de Gaulle (1890-1970) Poltíco francés.
Las mujeres son siempre autoritarias: siempre están por encima o por debajo; por eso el matrimonio viene a ser una suerte de poético balancín.
Gilbert Keith Chesterton (1874-1936) Escritor británico.
En general, los hombres juzgan más por los ojos que por la inteligencia, pues todos pueden ver, pero pocos comprenden lo que ven.
Nicolás Maquiavelo (1469-1527) Historiador, político y teórico italiano.
No dejes apagar el entusiasmo, virtud tan valiosa como necesaria; trabaja, aspira, tiende siempre hacia la altura.
Rubén Darío (1867-1916) Poeta y periodista nicaragüense.
Solamente la libertad que se somete a la Verdad conduce a la persona humana a su verdadero bien. El bien de la persona consiste en estar en la Verdad y en realizar la Verdad.
Juan Pablo II (1920-2005) Papa de la iglesia católica.
sábado, 25 de octubre de 2014
poesía nº 194
Rápido, rápido, camino
Hacia adelante sin parar,
Sigo las huellas de una rata
Que entre mis pantalones se ha perdido
Sin saber a dónde llegar.
Me ha mordido,
En la ingle y más en medio,
Chupándome la sangre hacia
Sus agujeros negros
Que no logra colmar,
Me ha buscado dentro
Aspirando y luego se ha marchado
Conmigo entre sus dientes
Hacia cualquier otro lugar,
Conmigo entre sus dientes,
Para no volver más a mi cuerpo,
Para dejarlo muerto, yerto,
Para no regresar.
Ahora vivo en las cloacas
Haciendo matrimonio con la rata,
Nos metemos mano por las noches
Recordando viejos trucos de magia,
Nos miramos, nos reímos,
Nos emborrachamos de basura,
Nos odiamos y no nos decimos nada.
Hacia adelante sin parar,
Sigo las huellas de una rata
Que entre mis pantalones se ha perdido
Sin saber a dónde llegar.
Me ha mordido,
En la ingle y más en medio,
Chupándome la sangre hacia
Sus agujeros negros
Que no logra colmar,
Me ha buscado dentro
Aspirando y luego se ha marchado
Conmigo entre sus dientes
Hacia cualquier otro lugar,
Conmigo entre sus dientes,
Para no volver más a mi cuerpo,
Para dejarlo muerto, yerto,
Para no regresar.
Ahora vivo en las cloacas
Haciendo matrimonio con la rata,
Nos metemos mano por las noches
Recordando viejos trucos de magia,
Nos miramos, nos reímos,
Nos emborrachamos de basura,
Nos odiamos y no nos decimos nada.
jueves, 23 de octubre de 2014
chistes (118)
- ¡Oye, has bajado mucho de peso!
- Es que voy al GYM.
- ¿Y te ponen a hacer mucho ejercicio?
- No, pero con lo que me cobran casi no como.
- ¿Me da una hamburguesa a la huérfana?
- ¿Cómo es eso?
- Sin papas.
Un señor le dice a otro:
- Amigo, tienes un plátano en la oreja.
- ¿Cómo?
- Que tienes un plátano en la oreja.
- ¿Qué?
- Dios mío, ¡que tienes un plátano en la oreja!
- Mira, tío, déjalo, porque tengo un plátano en la oreja y no te oigo.
- Es que voy al GYM.
- ¿Y te ponen a hacer mucho ejercicio?
- No, pero con lo que me cobran casi no como.
- ¿Me da una hamburguesa a la huérfana?
- ¿Cómo es eso?
- Sin papas.
Un señor le dice a otro:
- Amigo, tienes un plátano en la oreja.
- ¿Cómo?
- Que tienes un plátano en la oreja.
- ¿Qué?
- Dios mío, ¡que tienes un plátano en la oreja!
- Mira, tío, déjalo, porque tengo un plátano en la oreja y no te oigo.
El diván de los buhos: El independentismo
EL INDEPENDENTISMO
Hola queridos y amados escuchantes del diván de los buhos. Welcome to everybody. Bienvenue a notre radio. Soy Iñaki Marañón, y hoy desde nuestra sección "la perrera", queremos hacerle un homenaje a uno de los símbolos sempiternos de nuestra curiosidad, emocionalidad, y expresividad humana.
¡Ohhh, que bonito! ¡Sí! ¡Ohhh, ohhh, ohhh!(éste orgásmico). Efectivamente, en la sorpresa, el aspaviento orgásmico y la disyuntiva, la letra "o" se mueve como pez en el agua. De hecho, la "o" será problamente la única letra capaz de ser escrita en el líquido vital, expansionándose, diluyéndose, metamorfoseando su estructura, pero siempre dejándonos con la boca abierta.
La O. Letra con forma de balón, ¿o de huevo? Letra de canuto y María... María de la O, y el tonto que no sabía hacerla. La O selenita que pongo con oro como orondo brochazo, todo rojo, monólogo monocromo de momentos locos. La letra que forma las olas...
Una cuestión aparentemente espúrea, pero que no lo es... ¿Por qué la O es cerrada? ¿Eso le afecta en su carácter socializador? y otra aún más íntima, querido tú ¿Qué clase de cara le pintas a la O? ¿Te sientes identificada con ella? (con cara de pillo)¿O es de esas que ves algunas mañanas en el espejo cuando te levantas?
Por cierto, últimamente cuando me levanto hay un tema que no escucho hablar por ninguna parte. El independentismo.
Pues sí, estaba el otro día desayunando unas alubias rojas y me entró la duda. Como buen ignorante que soy, fuí a San Google, patrón de los que no sabemos casi ná, y allí me informé. Según la página wordreference.com (leer en español cutre y en un perfecto inglés, con doc en vez de punto) para los que sólo dicen whisky y no bisqui, independentismo es un..."movimiento que defiende o reclama la independencia política de un país, región o territorio.
Primera duda que tengo... ¿Consumismo es una independencia del consumo? ¿Algoritmo una independencia de Algoro? Y mismo... ¿es una independencia de mí?
Segunda duda que tengo, y ésta está fundamentada en situaciones reales. De países no entiendo mucho. De región algo, que es eso regio super grande, un región. Pero de territorios sí que entiendo.
Mérida. Fundada en el año 25. A.C. por Octavio se quedó a gusto. Enclave histórico. Más capital durante siglos que el dinero suizo.
Soria. Lo que soría ser Numancia. Los primeros asentamientos hacia el III milenio A.C. Casi 3000 años después fueron conquistados por los romanos, después de su mítica defensa numantina.
Atapuerca. Se han encontrado en la gran Dolina instrumentos líticos del Paleolítico inferior arcaico de hace 900.000 años. ¡900.000 años! ¡Alguien ya hacía allí navajas suizas de piedra!
Sugerente radioyente al que quiero enamorar, te pregunto ¿Por qué los grandolinenses no reclaman sus derechos históricos? ¿no llevan ahí más ratico que nadie? Y los numantinos, y los emeritenses? ¿Eh? ¿Acaso tienen miedo de la eternidad?
Si cada uno tiene el mismo valor como persona, y el territorio es más un concepto temporal que espacial ¿porque discutir tanto por algo que ya es un pasado por anticipado? ¿Tanto interés, si al final no seremos más que un resto arqueológico?
Conciudadanos, amaos los unos a los otros. Repito: amaos los unos a los otros, (sonrisa pilla) y todas a mí. ¡No seaís como la O, que a veces peca de introvertismo y la muralla que le da forma y fondo no le deja abrirse a lo que le circunda!
Enviadnos vuestras perrerías y vuestros ladridos al programa para que podamos compartir disertaciones antropológicas, retriplos, sardonicadas, lo que creaís más oportuno. Pero nunca humillaciones. Por favor, humillaciones no. Junto con las promesas electorales incumplidas y los sermones de mi padre, las humillaciones es lo que más odio en el mundo.
Allí donde esteís, sí, a tí, y a tí y a tí también. Allí donde esteís, mi corazón está con vosotros. Porque en la perrera nos gustan todos. y nos gustan tanto, que nos gustan hasta los otros.
Hola queridos y amados escuchantes del diván de los buhos. Welcome to everybody. Bienvenue a notre radio. Soy Iñaki Marañón, y hoy desde nuestra sección "la perrera", queremos hacerle un homenaje a uno de los símbolos sempiternos de nuestra curiosidad, emocionalidad, y expresividad humana.
¡Ohhh, que bonito! ¡Sí! ¡Ohhh, ohhh, ohhh!(éste orgásmico). Efectivamente, en la sorpresa, el aspaviento orgásmico y la disyuntiva, la letra "o" se mueve como pez en el agua. De hecho, la "o" será problamente la única letra capaz de ser escrita en el líquido vital, expansionándose, diluyéndose, metamorfoseando su estructura, pero siempre dejándonos con la boca abierta.
La O. Letra con forma de balón, ¿o de huevo? Letra de canuto y María... María de la O, y el tonto que no sabía hacerla. La O selenita que pongo con oro como orondo brochazo, todo rojo, monólogo monocromo de momentos locos. La letra que forma las olas...
Una cuestión aparentemente espúrea, pero que no lo es... ¿Por qué la O es cerrada? ¿Eso le afecta en su carácter socializador? y otra aún más íntima, querido tú ¿Qué clase de cara le pintas a la O? ¿Te sientes identificada con ella? (con cara de pillo)¿O es de esas que ves algunas mañanas en el espejo cuando te levantas?
Por cierto, últimamente cuando me levanto hay un tema que no escucho hablar por ninguna parte. El independentismo.
Pues sí, estaba el otro día desayunando unas alubias rojas y me entró la duda. Como buen ignorante que soy, fuí a San Google, patrón de los que no sabemos casi ná, y allí me informé. Según la página wordreference.com (leer en español cutre y en un perfecto inglés, con doc en vez de punto) para los que sólo dicen whisky y no bisqui, independentismo es un..."movimiento que defiende o reclama la independencia política de un país, región o territorio.
Primera duda que tengo... ¿Consumismo es una independencia del consumo? ¿Algoritmo una independencia de Algoro? Y mismo... ¿es una independencia de mí?
Segunda duda que tengo, y ésta está fundamentada en situaciones reales. De países no entiendo mucho. De región algo, que es eso regio super grande, un región. Pero de territorios sí que entiendo.
Mérida. Fundada en el año 25. A.C. por Octavio se quedó a gusto. Enclave histórico. Más capital durante siglos que el dinero suizo.
Soria. Lo que soría ser Numancia. Los primeros asentamientos hacia el III milenio A.C. Casi 3000 años después fueron conquistados por los romanos, después de su mítica defensa numantina.
Atapuerca. Se han encontrado en la gran Dolina instrumentos líticos del Paleolítico inferior arcaico de hace 900.000 años. ¡900.000 años! ¡Alguien ya hacía allí navajas suizas de piedra!
Sugerente radioyente al que quiero enamorar, te pregunto ¿Por qué los grandolinenses no reclaman sus derechos históricos? ¿no llevan ahí más ratico que nadie? Y los numantinos, y los emeritenses? ¿Eh? ¿Acaso tienen miedo de la eternidad?
Si cada uno tiene el mismo valor como persona, y el territorio es más un concepto temporal que espacial ¿porque discutir tanto por algo que ya es un pasado por anticipado? ¿Tanto interés, si al final no seremos más que un resto arqueológico?
Conciudadanos, amaos los unos a los otros. Repito: amaos los unos a los otros, (sonrisa pilla) y todas a mí. ¡No seaís como la O, que a veces peca de introvertismo y la muralla que le da forma y fondo no le deja abrirse a lo que le circunda!
Enviadnos vuestras perrerías y vuestros ladridos al programa para que podamos compartir disertaciones antropológicas, retriplos, sardonicadas, lo que creaís más oportuno. Pero nunca humillaciones. Por favor, humillaciones no. Junto con las promesas electorales incumplidas y los sermones de mi padre, las humillaciones es lo que más odio en el mundo.
Allí donde esteís, sí, a tí, y a tí y a tí también. Allí donde esteís, mi corazón está con vosotros. Porque en la perrera nos gustan todos. y nos gustan tanto, que nos gustan hasta los otros.
martes, 21 de octubre de 2014
citas célebres (170)
El hombre tiene mil planes para sí mismo. El azar, sólo uno para cada uno.
Mencio (372 a.C.-289 a.C.) Filósofo chino confuciano.
No por mucho madrugar amanece más temprano.
Refrán
Hay dos maneras de vivir su vida: una como si nada es un milagro, la otra es como si todo es un milagro.
Albert Einstein (1879-1955) Científico alemán nacionalizado estadounidense.
Alégrate de la vida porque ella te da la oportunidad de amar, de trabajar, de jugar y de mirar a las estrellas.
Henry Van Dyke (1852-1933) Escritor estadounidense.
Si buscas la verdad, podrás encontrar confort al final; si buscas confort, no encontrarás ni verdad ni confort.
Clive Staples Lewis (1898-1963) Escritor británico.
Mencio (372 a.C.-289 a.C.) Filósofo chino confuciano.
No por mucho madrugar amanece más temprano.
Refrán
Hay dos maneras de vivir su vida: una como si nada es un milagro, la otra es como si todo es un milagro.
Albert Einstein (1879-1955) Científico alemán nacionalizado estadounidense.
Alégrate de la vida porque ella te da la oportunidad de amar, de trabajar, de jugar y de mirar a las estrellas.
Henry Van Dyke (1852-1933) Escritor estadounidense.
Si buscas la verdad, podrás encontrar confort al final; si buscas confort, no encontrarás ni verdad ni confort.
Clive Staples Lewis (1898-1963) Escritor británico.
poesía nº 164
En la noche que duermo
Despierta mi otra vida,
Aquella que nadie conoce
Y que nunca ha existido.
La verdad que no puedo ser
Y que fue a apagarse
A los rincones de la inconsciencia,
Cansada de esperar
A la sombre de la cara prohibida.
Puedo contarte todos los sueños
Que tuve y que tendré
Y verás que en ellos
Lo que pudo ser y lo que será
No es menos cierto
Que lo que pasó de verdad.
Despierta mi otra vida,
Aquella que nadie conoce
Y que nunca ha existido.
La verdad que no puedo ser
Y que fue a apagarse
A los rincones de la inconsciencia,
Cansada de esperar
A la sombre de la cara prohibida.
Puedo contarte todos los sueños
Que tuve y que tendré
Y verás que en ellos
Lo que pudo ser y lo que será
No es menos cierto
Que lo que pasó de verdad.
chistes (117)
Dos amigos en un bar:
- ¡Hoy al salir del curro he atropellado un unicornio!
- ¡No jodas! ¿Tienes curro?
Dice una gitana:
- ¡Como me toque la primitiva, me vi a comprá un traje de lentejuela!
Y contesta su churumbel:
- Eso mare, con su chorisuelo y su morsilluela.
- ¡Hoy al salir del curro he atropellado un unicornio!
- ¡No jodas! ¿Tienes curro?
Dice una gitana:
- ¡Como me toque la primitiva, me vi a comprá un traje de lentejuela!
Y contesta su churumbel:
- Eso mare, con su chorisuelo y su morsilluela.
lunes, 20 de octubre de 2014
poesía nº 235
La muchedumbre solitaria en la masa
De la gran ciudad me han hecho indiferente
A esta metáfora de abandono, y de repente
He sentido cómo la metrópolis me sobrepasa;
Ya no pertenezco a ella.
citas célebres (169)
Mi profesión es ser libre.
George Sand (1804-1876) Escritora francesa.
La poesía es un intento de aproximación a lo absoluto por medio de los símbolos.
Juan Ramón Jiménez (1881-1958) Escritor español.
Cuando las barbas de tu vecino veas pelar, pon las tuyas a remojar.
Refrán
Si dais la impresión de necesitar cualquier cosa no os darán nada; para hacer fortuna es preciso aparentar ser rico.
Alejandro Dumas (1803-1870) Escritor francés.
Hay hombres que luchan un día y son buenos. Hay otros que luchan un año y son mejores. Hay quienes luchan muchos años, y son muy buenos. Pero hay los que luchan toda la vida, esos son los imprescindibles.
Bertolt Brecht (1898-1956) Dramaturgo y poeta alemán.
domingo, 19 de octubre de 2014
Cuento infantil: La abejita y la flor
En un país muy lejano, vivía una pequeña abejita. Era una abejita muy bonita, con su camisa amarilla y negra, muy bien planchada, y unas antenas muy lustrosas.
Un día, la abejita estaba encima de una flor. ¡Hola! Le dijo la flor. Al principio la abejita se asustó un poco, porque nunca había oído hablar a una planta, pero rápidamente se recompuso. ¡Qué curioso! Respondió, una flor que habla… ¿Quién te ha enseñado? No es muy habitual… ¿Y cómo produces el sonido? Porque tú no tienes boca.
La planta se le quedó mirando, y le contestó: Te hablo con tu propia imaginación, porque eres tú quien desea que te hable, y sólo así me puedes escuchar.
La abejita se quedó pensativa, ¿cómo era posible que fuera ella misma, y no la planta, quien dijera las palabras? Sabía que no estaba loca, y que la escuchaba perfectamente. - Solo es cuestión de querer, y escuchar -, le volvió a decir la planta a la abejita. - Aprender es lo importante. De la misma forma, deberías hacer lo mismo con tu corazón.
Desde ese día, la abejita va a visitar a su amiga la flor, le enseña geografía, le cuenta los sitios que ha visto, los animalitos que ha conocido, y el récord de velocidad que ha conseguido volando para atrás. Y la planta le ha enseñado, poco a poco, pero con paciencia y tesón, a escuchar a su corazón.
sábado, 18 de octubre de 2014
poesía nº 207
Y sin embargo no puedo olvidarte,
Dejarte a un lado y marcharme
Lejos sería atentar contra la otra parte
De mi alma. Además, sé que mis zapatos
Volverían para atrás en busca del
Recuerdo de las alegrías dejadas
En el camino andando. Cómo no querer
Tenerte, no es que no puedo, es que
Ni quiero olvidarte, quemas al agarrarte
Pero no hay más y algo hace falta.
Y me preguntarás que por qué y yo
Te responderé que no lo sé,
Porque ésa es la respuesta correcta
Y la única verdadera. Y después jugaremos
Sin nombres, sin fuego no hoguera.
Déjame estar, bucearé un poco
Por la mañana sin meter ruido al cerrar
La puerta del balcón o el cristal de la ventana,
Porque el amor (no hablemos del amor, ahora
No, no es esa la palabra ni el dolor) porque el amor,
Digo, no busco su esencia sino su apariencia
Ya que sé que en ti no hay de eso
Y por lo menos tendré un caramelo
Y no una postal de tu imagen por radiografía;
¡qué tontería! ¿no? pero no hay otra solución.
De verdad te lo expreso, te lo juro
Y te lo afirmo desde lo más oscuro
De mi ánimo, pero no hay besos
Y sin eso el combustible se me acaba
Para calentarme en invierno.
Se apaga, lo presiento,
Y yo sin decir lo que en realidad
Siento por ti. No te lo diré porque no lo sé,
Pero sí sé lo que quiero y lo que quiero
Es callarme para después comerte
Con esta boquita que se muere
Por lamerte y por besarte,
Porque a falta de conocimiento
De la frontera entre amor y deseo
Prefiero quedarme con los dos
Para después elegir entre lo uno
Y lo otro, lo primero o lo segundo,
Lo segundo o lo primero, o mejor
No hacerlo, como sueña
Para sí el mundo entero.
viernes, 17 de octubre de 2014
chistes (116)
Camarero, ¿pueden hacer más el pollo?
-¿Está crudo?
-Sí, y se está comiendo las patatas...
Se encuentran dos amigos y uno le dice al otro:
¿Sabes que murió Antonio?
¿Si? No me digas, y de qué murió?
De cataratas.
¿Lo operaron?
No, lo empujaron.
¿Cómo se convierte un burro en una burra?
el burro se para al frente de una pared hasta que se aburra.
domingo, 5 de octubre de 2014
poesía nº 82
Enarbolas utópica ideología,
Sueñas con tu inalcanzable verdad
Por huir del mundo. A la soledad
Odiosa tienes miedo, mi alegría.
Rubia, como espiga de trigo en estío;
Tu gran belleza singular desflora
Inquietud por vivir. Niña que llora
Loando libertad, como encauzado río.
Es por ello Leticia, que te quiero,
Tal como eres, porque eres diferente,
Instintiva, tal como de ti espero.
Cuando nos separe nuestro destino
Implacable, estarás en mi mente,
Andando conmigo, en mi camino.
poesia nº 123
El tiempo pasa, sigue, y yo muero,
Lentamente, despacio, con tristeza.
Un día más siempre es un día menos.
¡Lástima! Qué mala suerte. Ni arena
Ni sol. Mi playa se encuentra.
Ni agua. Ni nada. Vacía está ella.
El tiempo no mira nunca atrás,
Siempre adelante. Pero yo quisiera
Que mirase atrás alguna vez.
Que mirase y después se detuviera.
Y después volviese atrás y me diese
La oportunidad de sentirte cerca
Otro momento más. Siempre a tu lado.
Siempre contigo. Siempre compañera.
El tiempo pasa rápido y yo muero,
solo, como todos, sin darme cuenta.
jueves, 2 de octubre de 2014
El diván de los buhos: Las creencias
Hola queridos y amados escuchantes del diván de los buhos. Welcome to everybody. Bienvenue a notre radio. Soy Iñaki Marañón, y hoy desde nuestra sección "la perrera", no me quiero morir antes de mencionar un murmullo que amamanta mi memoria desde mis mas primeras emociones neonatas.
¡Cántame una nana, mama! Le decia con la mirada a mi madre, y mi mama empezaba: mmm mm mmm mmm... Mi madre cantaba bien. Yo me dormía y soñaba feliz porque como aprendí más tarde, mi mama me mima.
Mi mama me mima y mi mama me ama. Son las dos primeras frases que aprendemos en español. ¿y por qué, eh, os preguntareís ahora, con esta nueva duda generada? Antes de que Movistar y McDonald´s reiventasen la M, de que Magallanes se hiciese el estrecho, antes incluso de que Cómodo fuese un emperador romano y no un sofá, La M nos ha envuelto con sus murmuros de cariño y seguridad.
Hay una cosa que me indigna, por cierto. ¿Qué es eso de "vaya eme..." para decir que algo es una mierda? Si algo es una mierda se dice ¡vaya puta mierda! pero mantengamos el respeto a nuestras consonantes, por favor.¿Qué pasa con nuestras letras, y con nuestros valores? y no estoy hablando de finanzas...
Si mi abuelo levantase la cabeza de la tumba, aparte de acojonoarme un rato, diría:
Porque los valores se están perdiendo... en mis tiempos.. otro gallo hubiese cantado...
Abuelo, en el siglo de los Iphones lo que canta a veces no existe, y otras desearias que ni hubiese existido.
Efectivamente, los valores están cambiando. Y muy rápidamente, por cierto. Los tortuguizados valores tradicionales judeocristianos comenzaron a girar como una peonza de punta de garbanzo y todavía no se sabe en qué punto cardinal terminarán su baile.
El problema de tanto meneo y tanto zaleón es el tozolón que a veces se obtiene. Por muy buena que sea la Pepsi, la cola acaba esbafada si la tiras por un esbarizaculos.
Valores desorientados en creencias debilitadas. Deseoso, deseado y deseable radioescuchante, ¿en qué crees? ¡Sí, tú! ¿En qué crees? ¿en Dios, en la amistad, en Hacienda, en Florentino Pérez, en el amor, en tu pareja, en la justicia, en la suerte, en el sexo, quizá en Alá, Buda o Jesucristo? ¿En todo? ¿En nada? ¿Es lo mismo un exceptico que un nihilista?
¡Señores!¡Señoras! ¡Hay que creer en algo! ¿En qué? Me da igual, elige tu cromo favorito. Porque es necesario creer para crear, crear para cambiar, cambiar para mejorar. Como el pueblo español.
Yo, por ejemplo, creo en mí. Creo que soy guapo, simpático, amable, educado, un buen amante, divertido, inteligente, honrado, dinámico, orgásmico y muy majico. ¡Vamos, la hostia en pepitoria! ¡Chicas...! Si ya no creeís, aquí estoy yo para devolveros la fe en el nuevo hombre...
Porque al final, en algo hay que creer para continuar. Y en los momentos más duros, pero duros como la cabeza de un maño, solamente la fe te salvará. Repito: solamente la fe te salvará. La fe que canta George Michael y anhela Unamuno.
Por todo esto y mucho más, cuidemos la M. Por crecer con ella, callar con ella, cagar con ella. la M de mamá, y de papá; la letra que parece una montaña rusa, la envidia de la N porque es más larga.
Enviadnos vuestras perrerías y vuestros ladridos al programa para que podamos compartir regurjitaciones haploideas, tamarindas, escatofónicas, destornillables, lo que creaís más oportuno. Pero nunca hipócritas. Por favor, hipócritas no. Junto con la zarzaparrilla (que no sé qué coño es) y la insoportable levedad del ser , la hipocresía es lo que más odio en el mundo.
Allí donde esteís, sí, a tí, y a tí y a tí también. Allí donde esteís, mi corazón está con vosotros. Porque en la perrera nos gustan todos. y nos gustan tanto, que nos gustan hasta los locos.
poesía nº 86
Donde todo murió
se acabó lo hermoso
y bello, y ahora el pensar
es mi amargura y acoso.
Ayer, mirando el mar,
comprendí por qué te fuiste,
y llorando en la playa
caí destrozado y triste.
Allí me quede, caído
como una estatua de piedra,
y el agua me envolvió
por completo como una hiedra.
Arena, agua, aire, atmósfera,
alma, ánima y amor,
todo me cubrió cual mar
que se extingue en el dolor.
El sol que ayer no salió
detrás de su amanecer,
al ver que donde la muerte
aflora está el perecer.
Ahora solo siento pena
de mi mismo, que mi alma
está silenciosa y lúgubre
y ya no lo siento en calma,
que todo lo que yo tuve,
quise y amé lo perdí,
y ahora pretendo encontrarlo
y devolvértelo a ti.
martes, 30 de septiembre de 2014
chistes (115)
Mi hijo, se encuentra en su nuevo trabajo como pez en el agua.
-¿Qué hace?
-Nada.
En el último concurso mundial de pedos, los finalistas fueron un
estadounidense, un francés y un argentino. El día de la final llegó y los
participantes estaban preparados.
El turno del yanqui:
Se puso el micrófono en el culo y tocó un Rock n’ Roll, con agudos y bajos, el
cual fue aplaudido por la multitud enardecida.
El turno del francés:
Se puso el micrófono en el culo y se tocó la Marsellesa en cuatro diferentes
tonos, excelente performance, el público se volvió loco.
El turno del de Argentina:
Dijo: -”Bueno, en vista de que los otros participantes se han preparado a
conciencia y veo que son excelentes, he tomado la decisión de no participar en
el concurso, ya que no tendría ninguna oportunidad de triunfar, es más,
felicito a los otros dos y que gane el mejor.”
Y se quito el micrófono del culo.
Un tipo en un bar pide una cerveza. El camarero pone el posavasos, el
vaso y la cerveza. Al rato vuelve a pedir otra cerveza. Se la sirve de igual
manera, con otro posavasos. Momentos después pide la tercera cerveza y dice:
- Camarero, otra cerveza, pero por favor, esta vez sin galletita, que están un
poco rancias.
lunes, 29 de septiembre de 2014
poesía nº63
Sueños sin patria en mi morada acojo,
príncipes de un destierro inevitable,
desposeídos de cualquier pertenencia
esperan sin nada un tiempo mejor.
Pasajeros sin vagón son despojo
de un recuerdo ahora inalcanzable
por mi mente que cumplen penitencia
por ser éstos un imposible amor.
Iros lejos, pero en silencio, porque
anda brisa nadie os debe de oír,
que el sonido e viento corre veloz
y prefiero que en el vacío se ahorque
el ruido, solo; y ver y sentir
como se ahoga en mi interior tu voz.
domingo, 28 de septiembre de 2014
El diván de los buhos: La envidia
Hola queridos y amados escuchantes del diván de los buhos. Welcome to everybody. Bienvenue a notre radio. Soy Iñaki Marañón, y hoy en nuestra sección "la perrera" trataremos un tema que nos afecta en nuestra genética idiosincrática, y que yo, particularmente , lo siento como algo personal.
Para alguien como yo, que se llama Iñaki, que su casa es el Molino de la Peña, ¡en el pueblo de Marañón!, y su país, España, la eñe conmueve los cimientos más internos de mi ser, y NO estoy hablando de mi aparato reproductor... el MP4, sino de una de mis señas de identidad.
Todavía recuerdo buscar en un teclado en el extranjero la tecla de la eñe, sin encontrarla..., que por cierto, se escondía en ALT 164, que no era una nave nodriza, sino lo que había que pulsar para que tu felicitación navideña fuese eso, una felicitación, y no el deseo de que se tuviera un culo hermoso. Porque todos sabemos que no es lo mismo desear un buen año, que un buen ano, y menos aún un próspero año que un ano próspero. O... o difirenciar mano de maño, que lo primero es lo que te sujeta la entrepierna cuando te estás conociendo mejor a tí mismo, y lo segundo es alguien que está intentando romper una piedra a cabezadas.
Chorradas aparte, la eñe, como los matones de toros y el jamón ibérico, forman parte de nuestra singularidad hispánica particular. Tal es así, que hasta nuestra selección de baloncesto, de la que éramos todos hasta que perdieron contra Francia, la llamamos la ÑBA.
Quiero ahondar en este... inciso, en este requiebro aparentemente nímio y banal que es la selección de baloncesto. ¿Por qué perdieron los ÑBA..? Yo os lo diré.. ¡Por envidia! ¡No podían ser menos que los del futbol!
¡Eso sí que es español... la envidia. Y no los toros, que hasta los he visto en la cultura minóica! ¡La maldita envidia que corroe el alma y te hace ser más falso que el Iphone de jesucristo! La envidia del vecino, del compañero, de tu hermano, del astronauta que está girando, del de la silla y el de la mesa, de paquito el bollero, del de la chupa de cuero, del político, del bombero, del pringao y del looser...! Porque al final todos son unos envidiosos..., pero nosotros mismos, nosotros, ¿yo? ¡NO!. Que soy cojonudo...
Cotilleo, chismorreo, criticar por criticar, opiniones sin criterio,¡ójala te estampes contra el suelo y te rompas las narices, te pille un camión lleno de hierro, tengas diarrea crónica y te pilles el escroto con la puerta de ese coche tan bonito que tienes¡ ójala! ¡...pero no te mates! que desear eso es de mala persona. ...Deseo tu coche, tu trabajo, tu mujer, tu belleza, tu juventud, tu dinero... Deseo ser tú.
En la envidia, queridos envidiosos y envidiados radioyentes, al contrario del amor, donde nos gusta amar y ser amados, solo nos gusta una cara de la moneda, ser envidiado por los demás, que apreten los dientes y rechinen de mala baba, que a mí, los dientes, también me duelen...
Amada persona que te encuentras ahí,al otro lado, ¿tienes envidia? ¿Por qué? ¿Quién te hizo pupa? Los ricos también lloran, a los guapos se les rompe el corazón, los jefes también son despedidos, y a Bambi, ¡a Bambi! se le murió su madre. Porque en todas las casas cuecen habas, y en algunas... a calderadas.
¡La vida es un ratico que merece la pena ser vivida desde nuestra propia perspectiva!
Queridos y queridas escuchantes, teneís que llenar vuestro corazón de amor y de bondad. Repito: llenar vuestro corazón de amor y de bondad. Bon-bon. Bon-bon dad. Demos amor, hagamos amor, fabriquémoslo como pastillas avecrem que potencien el sabor de la vida. No nos dejemos atrapar por la ilusión de lo ajeno, del holograma que parece, pero no es, todo lo que aparenta. Buscad dentro de vosotros mismos la semillita pequeñita que haga crecer la afirmación de lo propio.
Por todo esto y mucho más, reivindiquemos la eñe, exportémosla a otros abecedarios como pendón y buque insignia de nuestro léxico. A todos los Iñakis, Iñigos, Ariños, Cariños, de Cariñena, De la peña, empeñados y dañados, encoñados, engañados,dañinos, niños y ñus¡soñemos, coño! gritemos todos juntos ¡Eñe, eñe,eñe! Que nos oigan en Cerdeña, en Valdepeñas, en Bretaña, en malasaña y hasta los portorriqueños. ¡Que admiren nuestra ene con ceja! ¡Que nos admiren y que se pongan rojos de envidia!
Enviadnos vuestras perrerías y vuestros ladridos al programa para que podamos compartir animaladas transgresoras, descabelladas, sutiles, amables, lo que creaís más oportuno. Pero nunca falsas. Por favor, falsas no. Junto con las calientabraguetas y mi duda razonable sobre la existencia de Dios , la falsedad es lo que más odio en el mundo.
Allí donde esteís, sí, a tí, y a tí y a tí también. Allí donde esteís, mi corazón está con vosotros. Porque en la perrera nos gustan todos. y nos gustan tanto, que nos gustan hasta los ñoños.
poesía nº 52
Errante, gota solitaria
de sangre por vena vacía
que aspira a ver algún día
una imagen de alegría.
Errante, sola anda la vida
entre un viento que murmura
algo de justicia más pura,
una realidad sin locura.
Errante, solo ante la muerte
un dolor en silencio llora,
lágrima que a un dios injusto ora
por un alma en su última hora.
Errante, vagabunda inerte,
sigue soñando, por favor,
no sufras. Eres lo mejor,
porque eres vida, eres amor.
sábado, 27 de septiembre de 2014
citas célebres (168)
Perdona siempre a tu enemigo. No hay nada que le enfurezca más.
Oscar Wilde(1854-1900) Dramaturgo y novelista irlandés.
La esperanza es el peor de los males, pues prolonga el tormento del hombre.
Friedrich Nietzsche (1844-1900) Filosofo alemán.
No pidáis a Dios que os de una carga apta para vuestros hombros; pedidle unos hombros aptos para soportar vuestras cargas.
Phillips Brooks (1835-1893) Clérigo episcopal americano.
La belleza exterior no es más que el encanto de un instante. La apariencia del cuerpo no siempre es el reflejo del alma.
George Sand (1804-1876) Escritora francesa.
La belleza no hace feliz al que la posee, sino a quien puede amarla y adorarla.
Hermann Hesse (1877-1962) Escritor suizo, de origen alemán.
jueves, 25 de septiembre de 2014
poesía nº 15
Yo soñé anoche que estaba contigo
en el lago de las aguas azules
con un barco de papel hecho de hules
contando en la proa granos de trigo.
Los granos gemían a mi presencia
al saber el resultado del juicio,
al saber la tortura del suplicio,
al saberse ya impuesta su sentencia.
Cada grano era el alma de un difunto
y yo érase la causa de sus muertes,
formando aquel infinito conjunto.
¡No...! Cada grano érase un sentimiento
tuyo y yo era la causa de sus muertes,
¿Por qué? Porque sabes cuánto te miento.
martes, 23 de septiembre de 2014
chistes (114)
-Rafa, ¿Tú sabes cuál es la diferencia entre un buzón y una vaca?
-No.
-¡Cualquiera te envía a ti a echar una carta.
Había una vez una manzana esperando en autobús. En esto llega un plátano a la parada donde ella estaba y pregunta:
- ¿Hace mucho que usted espera?
Y la manzana responde:
- No, yo siempre fui manzana.
Son dos amigos que se encuentran por la calle...
- Hola Paco, ¿qué tal? ¡Cuánto tiempo sin verte!
- Pues muy bien, Luis. Acabo de venir de firmar un contrato. Me ha contratado como profesor de inglés.
- ¿El trabajo es es-table?
- No, trabajo es "Job". "Table" es mesa.
poesía nº 287
Se para el alma.
Se estanca el agua.
Se abstrae la mente
perdida en un paraíso silente.
Rojo mi amor descarnado
espera paciente la voz
de un trueno destronado,
y quieto, te ama loco
encerrado en su jaula sin barrotes.
El gigante dentro de un caja de cerillas,
la mirada, ausente,
la paciencia escondida detrás de la esquina
de un pasillo de ladrillo y laureles.
Te miro absorto.
Te contemplo diferente.
Te completo en mi imagen
con retazos de la idea que me sostiene,
Y cuando tambalea un poco
quiebro el paso
del pie que puede hacer caerme.
Te quiero,
extranjera en mi país,
dueña de mis acciones,
rubia tonta de mis emociones.
El muñeco de paja cobra vida.
Me roba el corazón
a fuerza de pico y pala.
Pasa el tiempo.
La espina de la rosa ya me atrapa.
Dulce dolor del que ansía
el día del retorno a la estación del tren
que lleva a todas las llegadas.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)