Paciente en el silencio su voz espera.
Adelanta la mano y después se mesa,
Raramente, el pelo tranquila.
A veces no está y sin embargo observa,
Mano sobre mano, la figura
Imperturbable de la persona serena
Que casi siempre sonríe
Un poco escondida detrás de su extrañeza.
Es tan pequeña la distancia entre una ausencia
Real y una presencia
Inadvertida que allí
Donde descansa el cuerpo delgado
A veces se oculta una mirada perdida.
Menuda, discreta tu armonía a la atención,
Ahora calla, mañana se oirá tu voz silente
Respirar más fuerte en el espacio vacuo de la vida,
Impaciente ante los sueños que se pintan de colores,
Ante la luz que despertará a la flor dormida.
domingo, 23 de noviembre de 2014
sábado, 22 de noviembre de 2014
citas célebres (180)
Cuando dejo de ser lo que soy, me convierto en lo que podría ser.
Lao-tsé (570 aC-490 aC) Filósofo chino.
Lo que hace indisoluble a las amistades y dobla su encanto, es un sentimiento que le falta al amor, la certeza.
Honoré de Balzac (1799-1850) Escritor francés.
Estar preparados para la guerra es uno de los medios más eficaces para conservar la paz.
George Washington (1732-1799) Primer presidente de los Estados Unidos.
La sabiduría suprema es tener sueños bastante grandes para no perderlos de vista mientras se persiguen.
William Faulkner (1897-1962) Escritor estadounidense.
Envejecer es como escalar una gran montaña: mientras se sube las fuerzas disminuyen, pero la mirada es más libre, la vista más amplia y serena.
Ingmar Bergman (1918-2007) Cineasta sueco.
Lao-tsé (570 aC-490 aC) Filósofo chino.
Lo que hace indisoluble a las amistades y dobla su encanto, es un sentimiento que le falta al amor, la certeza.
Honoré de Balzac (1799-1850) Escritor francés.
Estar preparados para la guerra es uno de los medios más eficaces para conservar la paz.
George Washington (1732-1799) Primer presidente de los Estados Unidos.
La sabiduría suprema es tener sueños bastante grandes para no perderlos de vista mientras se persiguen.
William Faulkner (1897-1962) Escritor estadounidense.
Envejecer es como escalar una gran montaña: mientras se sube las fuerzas disminuyen, pero la mirada es más libre, la vista más amplia y serena.
Ingmar Bergman (1918-2007) Cineasta sueco.
viernes, 21 de noviembre de 2014
poesía nº 227
Cuando la razón me hubo abandonado
Pensé que se había muerto la mañana.
No fue el sol, sino el último átomo
Crepuscular quien dijo se acababa.
Después el tiempo vino a confirmar
Que lo eterno solo es un concepto para
Una racionalidad que se niega
A aceptar su naturaleza humana.
Y me quedé despojado de todo
Pensamiento como quien en el agua
Se desnuda de cualquier impureza.
Desnudo se sueña mejor que con pijama.
Hay quien vive solo para querer
Ser feliz y hay quien también vive para
Intentar sentir más, además de lo otro.
Así aprendí lo que hay en la distancia.
Así aprendí cómo se mide el tiempo,
Ese que decimos se nos escapa
Y que utilizamos como excusa
Para ocultar nuestro miedo a la llaga
Que nos pueda producir el fracaso.
Ahora ya sé cuando acaba la mañana,
Por qué termina y cuál es la verdadera
Razón; la misma razón que la mata.
Pensé que se había muerto la mañana.
No fue el sol, sino el último átomo
Crepuscular quien dijo se acababa.
Después el tiempo vino a confirmar
Que lo eterno solo es un concepto para
Una racionalidad que se niega
A aceptar su naturaleza humana.
Y me quedé despojado de todo
Pensamiento como quien en el agua
Se desnuda de cualquier impureza.
Desnudo se sueña mejor que con pijama.
Hay quien vive solo para querer
Ser feliz y hay quien también vive para
Intentar sentir más, además de lo otro.
Así aprendí lo que hay en la distancia.
Así aprendí cómo se mide el tiempo,
Ese que decimos se nos escapa
Y que utilizamos como excusa
Para ocultar nuestro miedo a la llaga
Que nos pueda producir el fracaso.
Ahora ya sé cuando acaba la mañana,
Por qué termina y cuál es la verdadera
Razón; la misma razón que la mata.
el diván de los búhos: El cotilleo
Hola queridos y amados escuchantes del diván de los buhos. Welcome to everybody. Bienvenue a notre radio. Soy Iñaki Marañón, y hoy en nuestra sección "la perrera" buscamos hacer eco "ecoooo" de algo que me impele a abrir la boca y que me impide tenerla cerrada. ¿Una crítica social? ¿una queja política? ¿Tal vez sea el dentista?
Pues no. Estoy hablando de la P. De ese sonido, que como una vida humana en medio de la eternidad, solo dura un instante, para posteriormente desaparecer rápida pero perceptiblemente poética.
La P de papá, y del Papa, de Pepe y del PP, del PC, ¡Personal Computer, obviamente!, del PH, que no es lo mismo que HP ¿Hewwett Packad o hijo de puta? nunca lo he tenido claro..., del TPV, del PVP, del PDF y del IPC. De la palabra que más odio, ese "pero..." que a todo le da la vuelta, y de la que más amo, que tan corta es como su nombre. Paz.
Me gusta la P porque es muy sociable. Se junta con la L cuando platico, con la R cuando tengo un problema, incluso con la S cuando mando callar porque me gusta oír cómo se desincha la rueda pinchada. Será algo psicológico...
Curiosamente, su pitido es un número infinito. Será porque siempre se mueve en círculos y esferas que no puedo comprender.
Hablando de incomprensión, queridos escuchantes, hay una cosa que me horada la creencia en la capacidad emocional humana. Y es algo que cuando lo pienso, me recuerda a mi amado y esforzado padre que durante cuarenta años ¡40! se dedicó, entre otras faenas de su granja de cerdos, a esparcir por aspersión, mierda. Claro, él lo hacía para abonar los campos.
Sin embargo, ahora estoy hablando del cotilleo, que también es espacir mierda por aspersión, pero (palabra odiosa) sin ningún fin superior. Definición de cotilleo: "Contar chismes o cuentos, fisgar o curiosear en asuntos ajenos". Y añado, generalmente de forma subrepticia o negativa.Yo, lo admito, lo he hecho. No seré tan hipócrita de negarlo.
No obstante, no estoy aquí para criticarme a mí mismo, sino para criticaros a vosotros. Mejor dicho, al conjunto de la sociedad en general, que suena mejor, donde todos tenemos cabida y nadie asume su parte de responsabilidad.
El cotilleo. ¿por qué? ¿Por qué fisgamos en asuntos ajenos? ¿Por diversión...? ¿Tan aburridas son nuestras propias vidas cómo para necesitar las de los demás de esa forma? ¿Lo hacemos por mala leche, hablando técnicamente, para joder al personal? ¿O ni siquiera somos conscientes del daño que podemos y muchas veces hacemos cotilleando?
Si no te gusta que chismorreen sobre tu vida, y seguramente no te guste, no fomentes ese tipo de conversaciones ni actitudes. Y por supuesto, revistas y programas televisivos que atentan contra la cultura, el progreso y el crecimiento personal. Preferible es fomentar el amor, el sexo, o el regalarme ¡a mí! billetes de 500 euros.
Estimados vosotros, fomentad la inteligencia bien utilizada. Repito: fomentad la inteligencia bien utilizada. No somos listos para hacer el capullo. Se supone, y espero que no sea demasiado suponer, que a través de la felicidad individual debemos configurar una felicidad colectiva. Debemos sumar, no contraponer, opiniones. Y si lo que vas a decir no es más bello que el silencio, ¡cállate!. O friete la lengua a la parrilla.
Enviadnos vuestras perrerías y vuestros ladridos al programa para que podamos compartir desviaciones psicosomáticas, pamplinadas, esperpentos del Peloponeso. Lo que creaís más oportuno. Pero nunca ínfulas. Por favor, ínfulas no. Junto con los "Te quiero como amigo" de las tías buenas y el sexo obligado, las ínfulas es lo que más odio en el mundo.
Allí donde estéis, sí, a tí, y a tí y a tí también. Allí donde estéis, mi corazón está con vosotros. Porque en la perrera nos gustan todos. Y nos gustan tanto, que nos gustan hasta los orcos.
Pues no. Estoy hablando de la P. De ese sonido, que como una vida humana en medio de la eternidad, solo dura un instante, para posteriormente desaparecer rápida pero perceptiblemente poética.
La P de papá, y del Papa, de Pepe y del PP, del PC, ¡Personal Computer, obviamente!, del PH, que no es lo mismo que HP ¿Hewwett Packad o hijo de puta? nunca lo he tenido claro..., del TPV, del PVP, del PDF y del IPC. De la palabra que más odio, ese "pero..." que a todo le da la vuelta, y de la que más amo, que tan corta es como su nombre. Paz.
Me gusta la P porque es muy sociable. Se junta con la L cuando platico, con la R cuando tengo un problema, incluso con la S cuando mando callar porque me gusta oír cómo se desincha la rueda pinchada. Será algo psicológico...
Curiosamente, su pitido es un número infinito. Será porque siempre se mueve en círculos y esferas que no puedo comprender.
Hablando de incomprensión, queridos escuchantes, hay una cosa que me horada la creencia en la capacidad emocional humana. Y es algo que cuando lo pienso, me recuerda a mi amado y esforzado padre que durante cuarenta años ¡40! se dedicó, entre otras faenas de su granja de cerdos, a esparcir por aspersión, mierda. Claro, él lo hacía para abonar los campos.
Sin embargo, ahora estoy hablando del cotilleo, que también es espacir mierda por aspersión, pero (palabra odiosa) sin ningún fin superior. Definición de cotilleo: "Contar chismes o cuentos, fisgar o curiosear en asuntos ajenos". Y añado, generalmente de forma subrepticia o negativa.Yo, lo admito, lo he hecho. No seré tan hipócrita de negarlo.
No obstante, no estoy aquí para criticarme a mí mismo, sino para criticaros a vosotros. Mejor dicho, al conjunto de la sociedad en general, que suena mejor, donde todos tenemos cabida y nadie asume su parte de responsabilidad.
El cotilleo. ¿por qué? ¿Por qué fisgamos en asuntos ajenos? ¿Por diversión...? ¿Tan aburridas son nuestras propias vidas cómo para necesitar las de los demás de esa forma? ¿Lo hacemos por mala leche, hablando técnicamente, para joder al personal? ¿O ni siquiera somos conscientes del daño que podemos y muchas veces hacemos cotilleando?
Si no te gusta que chismorreen sobre tu vida, y seguramente no te guste, no fomentes ese tipo de conversaciones ni actitudes. Y por supuesto, revistas y programas televisivos que atentan contra la cultura, el progreso y el crecimiento personal. Preferible es fomentar el amor, el sexo, o el regalarme ¡a mí! billetes de 500 euros.
Estimados vosotros, fomentad la inteligencia bien utilizada. Repito: fomentad la inteligencia bien utilizada. No somos listos para hacer el capullo. Se supone, y espero que no sea demasiado suponer, que a través de la felicidad individual debemos configurar una felicidad colectiva. Debemos sumar, no contraponer, opiniones. Y si lo que vas a decir no es más bello que el silencio, ¡cállate!. O friete la lengua a la parrilla.
Enviadnos vuestras perrerías y vuestros ladridos al programa para que podamos compartir desviaciones psicosomáticas, pamplinadas, esperpentos del Peloponeso. Lo que creaís más oportuno. Pero nunca ínfulas. Por favor, ínfulas no. Junto con los "Te quiero como amigo" de las tías buenas y el sexo obligado, las ínfulas es lo que más odio en el mundo.
Allí donde estéis, sí, a tí, y a tí y a tí también. Allí donde estéis, mi corazón está con vosotros. Porque en la perrera nos gustan todos. Y nos gustan tanto, que nos gustan hasta los orcos.
jueves, 20 de noviembre de 2014
poesía nº 24
Tu y yo quisimos juntarnos
esperando una señal
sabiendo que mismos polos
no se juntarán jamás.
Alejóse tu pupila
y tu mirada sin par,
tú negásteme tus besos,
tu lágrima y tu llorar,
llevándotelos del mundo,
despojándome de paz.
Desapareció tu cuerpo
llevando tu alma inmortal
eternamente ya hermosa
y blanca como la cal
donde está la perfección. El
paraíso terrenal.
Olvidaste despedirte
y también de saludar,
olvidaste decirme algo
que me era fundamental:
–Me voy para no volver,
así que no esperes más
en la orilla de la cama
ésta noche para amar
como hacíamos cada día
al ocaso el despuntar–.
Esperé noche tras noche
de la puerta en el umbral
perdiendo toda esperanza
de volverte a contemplar
con tu azul vestido puesto,
transparentándose la
figura desnuda de una
criatura angelical,
en sus medidas perfecta,
era perfecto su andar.
Creí morir vivo, muerto
creí vivir en la faz
de la tierra sin tu amor
apoyando el respirar
de un alma tan débil como
la mía en aquella edad.
Hace tiempo que no siento
en mi alma ya la verdad,
que la vida me ha enseñado
a no distinguir la sal
del azúcar y del bien
su contrapuesto fatal.
Sueños, sueños, solo sueños.
Sueños de un estudiante al
saberse incapaz de poder
concentrarse en estudiar,
que divaga por el limbo
cercano del más allá,
que vuela con las alas de
su imaginación sin dar
un leve respiro a su
fantasía magistral.
Sueño, sueño, solo sueño.
Sueño siempre algo irreal.
Sueño soñar con tu imagen
perdida en la eternidad,
como hace tiempo perdida
en mi memoria que está
esa lágrima por ti
en la inmensidad del mar.
esperando una señal
sabiendo que mismos polos
no se juntarán jamás.
Alejóse tu pupila
y tu mirada sin par,
tú negásteme tus besos,
tu lágrima y tu llorar,
llevándotelos del mundo,
despojándome de paz.
Desapareció tu cuerpo
llevando tu alma inmortal
eternamente ya hermosa
y blanca como la cal
donde está la perfección. El
paraíso terrenal.
Olvidaste despedirte
y también de saludar,
olvidaste decirme algo
que me era fundamental:
–Me voy para no volver,
así que no esperes más
en la orilla de la cama
ésta noche para amar
como hacíamos cada día
al ocaso el despuntar–.
Esperé noche tras noche
de la puerta en el umbral
perdiendo toda esperanza
de volverte a contemplar
con tu azul vestido puesto,
transparentándose la
figura desnuda de una
criatura angelical,
en sus medidas perfecta,
era perfecto su andar.
Creí morir vivo, muerto
creí vivir en la faz
de la tierra sin tu amor
apoyando el respirar
de un alma tan débil como
la mía en aquella edad.
Hace tiempo que no siento
en mi alma ya la verdad,
que la vida me ha enseñado
a no distinguir la sal
del azúcar y del bien
su contrapuesto fatal.
Sueños, sueños, solo sueños.
Sueños de un estudiante al
saberse incapaz de poder
concentrarse en estudiar,
que divaga por el limbo
cercano del más allá,
que vuela con las alas de
su imaginación sin dar
un leve respiro a su
fantasía magistral.
Sueño, sueño, solo sueño.
Sueño siempre algo irreal.
Sueño soñar con tu imagen
perdida en la eternidad,
como hace tiempo perdida
en mi memoria que está
esa lágrima por ti
en la inmensidad del mar.
citas célebres (179)
La vida no es un problema para ser resuelto, es un misterio para ser vivido.
Anónimo
Todo hombre alimenta un secreto sueño, que no es la bondad ni el amor, sino un desenfrenado deseo de placer y egoísmo.
Gabriele d' Annunzio (1863-1938) Escritor italiano.
Mi misión es matar el tiempo y la de éste matarme a su vez. Se está bien entre asesinos.
Emil Michel Cioran (1911-1995) Escritor y filósofo rumano.
Decir que en la vida no se puede amar más que una sola vez es pronunciar una de las tantas y de las mayores necedades, de las cuales se hace cada día culpable al amor.
Paolo Mantegazza (1831-1910) Antropólogo italiano.
La amistad duplica las alegrías y divide las angustias por la mitad.
Sir Francis Bacon (1561-1626) Filósofo y estadista británico.
Anónimo
Todo hombre alimenta un secreto sueño, que no es la bondad ni el amor, sino un desenfrenado deseo de placer y egoísmo.
Gabriele d' Annunzio (1863-1938) Escritor italiano.
Mi misión es matar el tiempo y la de éste matarme a su vez. Se está bien entre asesinos.
Emil Michel Cioran (1911-1995) Escritor y filósofo rumano.
Decir que en la vida no se puede amar más que una sola vez es pronunciar una de las tantas y de las mayores necedades, de las cuales se hace cada día culpable al amor.
Paolo Mantegazza (1831-1910) Antropólogo italiano.
La amistad duplica las alegrías y divide las angustias por la mitad.
Sir Francis Bacon (1561-1626) Filósofo y estadista británico.
martes, 18 de noviembre de 2014
poesía nº 188
Si me enajenas la cabeza
Y me enajenas la razón;
Si me enajenas los brazos,
La piel, los huesos, el corazón,
Las tarjetas de crédito;
Si me enajenas el sol
De la mirada, los sueños,
El recuerdo del ayer y del amor,
Los labios, la sonrisa, el suelo
Que piso, la máscara, el alcohol
Que me embriaga, la lluvia
Amante de mis lágrimas, el error,
La gloria, mis zapatos rotos,
El camino, el amigo, la flor
Enferma de otoño, el silencio,
El alma, la duda y Dios.
Si me enajenas todo y permaneces tú,
Lo que hay, lo que queda, soy yo.
Y me enajenas la razón;
Si me enajenas los brazos,
La piel, los huesos, el corazón,
Las tarjetas de crédito;
Si me enajenas el sol
De la mirada, los sueños,
El recuerdo del ayer y del amor,
Los labios, la sonrisa, el suelo
Que piso, la máscara, el alcohol
Que me embriaga, la lluvia
Amante de mis lágrimas, el error,
La gloria, mis zapatos rotos,
El camino, el amigo, la flor
Enferma de otoño, el silencio,
El alma, la duda y Dios.
Si me enajenas todo y permaneces tú,
Lo que hay, lo que queda, soy yo.
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