Blog dedicado a la novela, poesía y literatura en español. También citas célebres de los principales autores y personalidades de la historia.
jueves, 17 de julio de 2014
poesia 185
Cansado de escuchar la misma música.
Los mismos sitios, los mismos encuentros.
No quiero saber más de las buhardillas
Sin ventanas, de penas de agujeros
Negros, de muros invisibles, de…
El polvo se amontona en mis sueños
Y mis sueños en un rincón perdido.
¿Qué puedo hacer? ¿Qué puedo
Hacer? Yo te miro y tu mirada
Se acaba a lo lejos,
Te miro y no puedo continuar,
Lo sabes bien, pequeño
Ángel caído y sin alas,
Dulce doncella de cielo
Sin brillo y sin estrellas
Donde respiro y me estrello
Y caigo y callo arrastrándome por
El largo camino de tu reflejo.
Estoy cansado, cansado, cansado.
Estoy harto de sentir lo que siento
Y de andar hacia un punto distante,
De observar la calle de los recuerdos,
La de mis imposibles, imposibles,
La que no tiene nombre ni suelo,
La que ni siquiera existe.
Estoy cansado, triste, estoy seco.
Busco y no encuentro nada.
Busco, busco en el viento;
En las cloacas, en tus ojos,
Debajo de la cama y en el fuego.
Busco… ya no busco, ya no merece
La pena buscarte en el firmamento.
Los mismos sitios, los mismos instantes,
La misma hermosura, el mismo pelo,
La misma búsqueda de siempre en
Ninguna parte que hiere a hierro.
¿Qué puedo hacer, pequeña mía?
¿Qué puedo hacer si no puedo
Ya ni querer lo poco que me queda?
Te miro y callo, te observo.
Una lágrima sobre la mejilla
Y unos labios buscando un beso,
Una caricia sobre el cristal
Frío con los dedos tensos,
Una mirada perdida, intento
Tocarte pero solo es un espejo.
citas celebres (164)
Se puede amar sin sufrir cuando se ama sin enrojecer.
Alfred de Musset (1810-1857) Poeta francés.
La muerte no os concierne ni vivo ni muerto: vivo, porque sois; muerto porque ya no sois.
Michel de Montaigne (1533-1592) Escritor y filósofo francés.
Más vale tarde que nunca.
Refrán
Si se me diera la oportunidad de hacer un regalo a la siguiente generación, sería la capacidad de reírse cada cual de sí mismo.
Charles M. Schulz (1922-2000) Dibujante estadounidense.
Vieja madera para arder, viejo vino para beber, viejos amigos en quien confiar, y viejos autores para leer.
Sir Francis Bacon (1561-1626) Filósofo y estadista británico.
miércoles, 16 de julio de 2014
poesia 290
Hoy he visto en el centro del mundo
el lujo, la puta y el ladrón.
Hoy he visto al vagabundo en su infortunio
estrellarse contra el muro de la desolación.
Hoy he visto sin mirar
y he mirado sin ver.
Hoy he oído sin escuchar
y he escuchado sin oír.
¿Tanto importa la intención?
¿Tan ciegos somos a lo ajeno?
La caridad de unos pocos
no basta para dejar saciado
el estómago del hambriento.
Tengo el corazón de amor lleno
y no hago absolutamente
nada
para vaciar de pena
el alma de los demás.
¿Es mi sinceridad hipocresía?
¿Por qué es mi día
la noche oscura del olvidado?
¿Por qué mi canto de juglar
me recuerda
al armónico vuelo de la mosca?
¿Por qué callamos todos la verdad?
¿Por qué?
En el centro del mundo
hoy he visto
al brujo que no se inmuta
reflejado en el cristal,
sentado en el vagón.
Cantaba sortilegios sin palabras
mientras miraba
a través de la ventana
girar el mundo a su alrededor.
Le he observado.
Sonreía.
Sonreía porque lo sabía.
Conocía su burbuja inexpugnable
y he pensado,
¡qué suerte la mía
que el brujo es mi reflejo
y la imagen que veo soy yo!
citas celebres (163)
A veces, el silencio es la peor mentira.
Miguel de Unamuno (1864-1936) Filósofo y escritor español.
La vejez es una enfermedad como cualquier otra en la cual al final uno se muere irremisiblemente.
Alberto Moravia (1907-1990) Alberto Pincherle. Escritor italiano.
El buey suelto bien se lame.
Refrán
Tras un recuento electoral, sólo importa quién es el ganador. Todos los demás son perdedores.
Winston Churchill (1874-1965) Político británico.
Conoces lo que tu vocación pesa en ti. Y si la traicionas, es a ti a quien desfiguras; pero sabes que tu verdad se hará lentamente, porque es nacimiento de árbol y no hallazgo de una fórmula.
Antoine de Saint-Exupery (1900-1944) Escritor francés.
martes, 15 de julio de 2014
poesia 146
Somos perdedores. De
Nuestro pasado. De nuestro
Futuro. De las creencias.
De nuestro propio tiempo.
Somos perdedores sin
Causa. De nuestros sueños.
No hay justificación
A nuestra derrota, pero
Seguimos siempre buscándola;
Buscamos el consuelo
De alguna esperanza,
De ese refugio eterno
Que haga sentirnos algo.
Somos hijos del fuego
Que nos quema las entrañas,
Somos derrota sin credo,
Somos la tierra de nadie.
Pérdida, búsqueda, cieno,
Da igual; amor o no,
Vida o muerte, lluvia o viento,
Lucho contra mi suerte
Hasta agotar lo que tengo,
Y al final como al principio
Acabo siempre perdiendo.
citas celebres (162)
La guerra es la salida cobarde a los problemas de la paz.
Thomas Mann (1875-1955) Escritor alemán.
Toda persona debe decidir una vez en su vida si se lanza a triunfar, arriesgándolo todo, o si se sienta a ver el paso de los triunfadores.
Thomas Alva Edison (1847-1931) Físico e inventor estadounidense.
¿Por qué no dejo de destrozar mi vida buscando respuestas que jamás voy a encontrar, y me dedico a disfrutarla mientras dure?
Woody Allen (1935-?) Actor, director y escritor estadounidense.
El silencio es como el viento: atiza los grandes malentendidos y no extingue más que los pequeños.
Elsa Triolet (1896-1970) Novelista francesa.
lunes, 14 de julio de 2014
poesia 112
Cuando se haya ido lloraré, perdido,
Sumiso, lloraré triste, acabado.
Lloraré consciente, inconsciente, solo,
Acompañado, oculto, desnudo,
Muerto, vivo, loco, loco, borracho…
Lágrimas que no han de volver, sueño
A punto de romper, cielo atrapado
En dos luceros, luna destronada,
Presta a morirse muda en su menguar.
La patria libertad me exilia cruel
A su destierro, con cadenas sordas
A mi lamento y mis besos, sus besos…
Labios que no se podrán ya besar.
Se irán. Morirán para mí sin ser
En mí. Los labios que no besan no
son labios en verdad; son besos callados
en su cárcel soñando escapar.
Cuando se haya ido todo acabará.
Solo. Acabado. Me espera la danza
De negro dispuesta para bailar.
De noche las estrellas brillan altas
En su majestad. De noche vendrá.
¿Qué muero? ¿A quién le va a importar?
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