poesía nº 155

Podrá la lágrima por tu error
ser derramada en la pena y el olvido,
y sabrás que en el fallo lo perdido
tuvo su fin lo hermoso de tu amor.

poesía nº 208

Hay noches como ésta que apuran
El alma un poco más, que la consumen
Despacio y sin parar, cuyo resumen
Es corto y las palabras nunca duran.
Ya he visto muchas, y sin embargo
Aún soy joven, lo sé, amo el amor
Que ahora ya no siento, y ese dolor
Por no sentirlo es su fruto amargo.
De todas maneras, la sombra es la misma
Dentro de mí que fuera, y aunque la piel
Que me separa de ese otro mundo
Debiera ser lo que algunos llaman cisma
No lo es, y soy lo mismo que aquel,

Igual que es un perro un vagabundo.

poesía nº 155

Y dirás que la culpa fue del sol.
Veo el mundo a través de mi ventana.
Ventana pequeña. Ventana azul.
Y detrás los bastardos sin sus lágrimas
Buscando un cielo donde respirar,
Despejado y con estrellas blancas.
Tengo miedo; miedo de mí, de ti,
Miedo del horizonte y del mañana
Que duda en presentarse, del beso
Que esperó inútil mares y playas.
Ventana azul de sueños azules
Y recuerdos extraños, de olvidados
Y queridos, no quiero ser yo.
Y dirás que fue el sol, no la ventana
Azul y el cielo despejado, quien
Tuvo la culpa del miedo y las malvas
Del beso sin mares ni playas, y
Dirás todo y algo más, pero
No te darás cuenta que en la almohada
Dejé tu sueño y mi beso a la espera,
Y que a cambio no recibí nada.

poesía nº 145

Son días de negro los de invierno;
Recuerdos de negro; negro de ayer;
Negro de la promesa del amor
Roto; negro del llorar y no creer.
Negro triste y negro inoportuno,
Fuiste tú el que terminó siendo infiel;
Sabes de mi pena y hieres en la
Herida como la ola al romper
En la roca, arrancando a pedazos
Lo único que queda en mi ser:
Tú. Negro loco y locura amarga,
Lo oscuro me aterra como aquel
Que hace sentirnos nada. No color
Que lo absorbe todo. Negro cruel
Y negro compañero, los recuerdos
Que alguna vez tuve y los que tendré
Seguirán siendo tuyos, y al final
Como ellos también yo en ti moriré.

poesía nº 144

Siempre fuiste cenicienta
a las doce de la noche;
el zapato no fue tuyo
ni la calabaza un coche.
No hubo príncipes que te
despertasen con un beso,
ni enanos que te cantasen;
nunca hubo nada de eso.
El lobo te comió
destrozándote la casa,
el ladrillo era cartón
y la madera era paja.
Tu vida fue una fábula,
un cuento mal contado.
Tuviste un error: nacer
en el lado equivocado.

poesía nº 281

Dulce amor, dulce amor,
¿Dónde dejaré el hospedaje de tu vientre?
Hoy todas las amapolas se tiñeron de tu nombre,
Princesa, último rincón de mi reposo.
¿Cuántas veces he escuchado contarte despacio,
a solas?
Las olas van y vienen pero las caracolas
ya no callan tu mar.
Dulce amor, dulce amor,
¿Cuánto te quiero esta noche?
¿Tú lo sabes? Yo ni lo sé.
El aire hiere la espera del contacto
de tu aroma
en esta redoma que me corroe.
Mañana soñaré que todo fue hermoso
en la imagen de tu caricia,
y el espejo certificará mi asombro.
Dulce amor, dulce amor,
¿Tantas serán las horas de este goce, de este penar?
Te quiero como nunca te he querido
y como siempre quisiera quererte,
en medio de este olvido que no quiero querer,
en medio del suspiro de esta piel que me cubre
con la boca de tu alivio.
Mañana será otro día,
hoy apuro mi suerte a tu suerte,
caigo fuerte y me levanto,
y mientras tanto obvio
tu ausencia por no verme sufrir.
Hoy te quiero, dulce amor, dulce amor,
después Dios dirá en su reino de cristal.
Las acera guiarán mi paso
hasta tu umbral, y al cruzar
la acequia de esta huerta seca
el agua regará la tierra muerta
de este alma aún por cultivar,
de este mar aún por navegar.
Hoy te quiero dulce amor, dulce amor,
hoy te quiero y no te quiero soñar:
te quiero porque no haces sentirme extraño,
sentirme especial en el silencio
de una luna llena que nunca a de menguar.
La voz más pura,
el hilo de la tela que me cubrirá,
la nana que me acunará,
la inocencia en su alborozo.

citas célebres (300)

No mires nunca de donde vienes, sino a donde vas.
Pierre Augustin de Beaumarchais (1732-1799) Poeta dramático francés.

Cuando un gobierno dura mucho tiempo se descompone poco a poco y sin notarlo.
Montesquieu (1689-1755) Escritor y político francés.

El problema del matrimonio es que se acaba todas las noches después de hacer el amor, y hay que volver a reconstruirlo todas las mañanas antes del desayuno.
Gabriel García Márquez (1927-2014) Escritor colombiano.