Mira Mohamed, este es mi salón...
- Hala, es grande...
- Deja de rezar y escúchame...
- Mamá, ¿qué haces en frente de la computadora con los ojos cerrados?
- Nada, hijo, es que Windows me dijo que cerrara las pestañas...
-Cariño ¿Quieres que pasemos los dos un fin de semana perfecto?
- ¡Vale!
- Pues nos vemos el lunes...
jueves, 5 de febrero de 2015
poesía nº326
Dormido el cetáceo
El pez pequeño nada tranquilo.
Nadar en el mar es fácil,
Cuando las olas en calma
Ya no mantienen en vilo.
El filo sin brillo
De la navaja desgastada
Provoca menos miedo
Cuando dormida
Descansa en el bolsillo.
Sin embargo,
Tarde o temprano,
El volcán
Siempre despierta.
Y cuando despierte
¿Quién protegerá?
La lava y la ceniza
Produce una herida abierta
Difícil de cicatrizar.
Siento que soy tan pequeño
Como el viento
Que no apaga una vela.
Siento una daga punzante
En mi alma de navegante.
Pese a ello,
Buscaré y encontraré
La manera
De mantener
El instante más bello.
El latido de tu corazón
Es el motor
Que me recuerda
Que merezca la pena
El destello de lo vivido.
Sé que algún día
La tierra se abrirá a nuestros pies,
Y que la alegría
Se hundirá en la oscuridad
Del averno.
Y será,
Precisamente
Ese invierno,
Quien siembre la simiente
De nuestra primavera.
Morir hoy contigo
Para volver
A nacer mañana a tu abrigo.
Vivir, lo que me queda,
A tu vera.
No es, lo que ahora
Te quiero,
Lo importante.
Es lo que nos queda por delante.
El pez pequeño nada tranquilo.
Nadar en el mar es fácil,
Cuando las olas en calma
Ya no mantienen en vilo.
El filo sin brillo
De la navaja desgastada
Provoca menos miedo
Cuando dormida
Descansa en el bolsillo.
Sin embargo,
Tarde o temprano,
El volcán
Siempre despierta.
Y cuando despierte
¿Quién protegerá?
La lava y la ceniza
Produce una herida abierta
Difícil de cicatrizar.
Siento que soy tan pequeño
Como el viento
Que no apaga una vela.
Siento una daga punzante
En mi alma de navegante.
Pese a ello,
Buscaré y encontraré
La manera
De mantener
El instante más bello.
El latido de tu corazón
Es el motor
Que me recuerda
Que merezca la pena
El destello de lo vivido.
Sé que algún día
La tierra se abrirá a nuestros pies,
Y que la alegría
Se hundirá en la oscuridad
Del averno.
Y será,
Precisamente
Ese invierno,
Quien siembre la simiente
De nuestra primavera.
Morir hoy contigo
Para volver
A nacer mañana a tu abrigo.
Vivir, lo que me queda,
A tu vera.
No es, lo que ahora
Te quiero,
Lo importante.
Es lo que nos queda por delante.
La urraca en la nieve (extracto) F. Javier Plaza
- Siempre que los críticos destrozan con su pluma a uno de los artistas que tenemos expuesto empieza a acudir el público a ver sus obras, y acabamos vendiéndolas. Mi padre lleva más de treinta años en el negocio y dice que no ha conocido una sola ocasión en que no ocurra eso. Al final se llevan sus cuadros.
- Parece ser que nuestro amigo Gabriel comienza a entenderse con el señor Alexandre -pensé.
Auguste me sonrió.
-¿Quieres que te insultemos un rato a ver si te hacemos más famoso? -decliné con buen humor su invitación.
Extraído de la novela "La urraca en la nieve" de F. Javier Plaza
http://www.casadellibro.com/libro-la-urraca-en-la-nieve/9788494278457/2433470
- Parece ser que nuestro amigo Gabriel comienza a entenderse con el señor Alexandre -pensé.
Auguste me sonrió.
-¿Quieres que te insultemos un rato a ver si te hacemos más famoso? -decliné con buen humor su invitación.
Extraído de la novela "La urraca en la nieve" de F. Javier Plaza
http://www.casadellibro.com/libro-la-urraca-en-la-nieve/9788494278457/2433470
miércoles, 4 de febrero de 2015
citas célebres (198)
El más poderoso hechizo para ser amado es amar.
Baltasar Gracián (1601-1658) Escritor español.
El género humano tiene, para saber conducirse, el arte y el razonamiento.
Aristóteles (384 AC-322 AC) Filósofo griego.
La literatura es una extraña máquina que traga, que absorbe todos los placeres, todos los acontecimientos de la vida. Los escritores son vampiros.
Bernard-Henri Lévy (1948-?) Filósofo y novelista francés.
Baltasar Gracián (1601-1658) Escritor español.
El género humano tiene, para saber conducirse, el arte y el razonamiento.
Aristóteles (384 AC-322 AC) Filósofo griego.
La literatura es una extraña máquina que traga, que absorbe todos los placeres, todos los acontecimientos de la vida. Los escritores son vampiros.
Bernard-Henri Lévy (1948-?) Filósofo y novelista francés.
La urraca en la nieve (extracto) F. Javier Plaza
A pesar de su inagotable anecdotario plagado de escenas altisonantes, o tal vez a causa de él, cada día se apreciaban más sus obras:
- Es porque a los ricos os gusta que os traten mal - me decía, con su falso gesto de seriedad., debe de ser por la falta de costumbre.
Extraído de la novela "La urraca en la nieve" de F. Javier Plaza
http://www.casadellibro.com/libro-la-urraca-en-la-nieve/9788494278457/2433470
- Es porque a los ricos os gusta que os traten mal - me decía, con su falso gesto de seriedad., debe de ser por la falta de costumbre.
Extraído de la novela "La urraca en la nieve" de F. Javier Plaza
http://www.casadellibro.com/libro-la-urraca-en-la-nieve/9788494278457/2433470
martes, 3 de febrero de 2015
poesia nº 263
Tan pequeña es la flor que no se ve.
Hace falta algo más que buscarla
Entre la hierba para percibir su aroma.
Falta encontrarla sin pisarla.
Rápido, rápido. El tiempo predice
Involutivo una época que se acaba,
Empeñado, todavía, en recordar
Nostalgias que no fueron nunca nada,
Donde nuestra intrahistoria se envolvió
Sobre adornos que inventamos para armarla.
Hoy, aún tengo miedo de deshojar,
Impertérrito, mi pequeña flor amada,
Pequeña y débil, frágil y tímida,
Ofuscada por su traje que la engaña.
Fuera, el sol duda de su altura.
¿Calmará su sed la flor solo con el agua?
Hoy, mi flor miró al cielo buscando lluvia.
Intermitentes, los pétalos se alzaron hacia el alba.
Luego, sus voces fueron un murmullo
Donde poder edificar mi morada.
¡Hay flores tan bonitas...! como sueños,
O sueños que crecen como flores blancas,
Omnímodas y hermosas. Flores pequeñas
Donde posar le vista esperanzada.
Hace falta algo más que buscarla
Entre la hierba para percibir su aroma.
Falta encontrarla sin pisarla.
Rápido, rápido. El tiempo predice
Involutivo una época que se acaba,
Empeñado, todavía, en recordar
Nostalgias que no fueron nunca nada,
Donde nuestra intrahistoria se envolvió
Sobre adornos que inventamos para armarla.
Hoy, aún tengo miedo de deshojar,
Impertérrito, mi pequeña flor amada,
Pequeña y débil, frágil y tímida,
Ofuscada por su traje que la engaña.
Fuera, el sol duda de su altura.
¿Calmará su sed la flor solo con el agua?
Hoy, mi flor miró al cielo buscando lluvia.
Intermitentes, los pétalos se alzaron hacia el alba.
Luego, sus voces fueron un murmullo
Donde poder edificar mi morada.
¡Hay flores tan bonitas...! como sueños,
O sueños que crecen como flores blancas,
Omnímodas y hermosas. Flores pequeñas
Donde posar le vista esperanzada.
lunes, 2 de febrero de 2015
citas célebres (197)
Cada virtud sólo necesita un hombre; pero la amistad necesita dos.
Michel de Montaigne (1533-1592) Escritor y filósofo francés.
Las cartas de amor se escriben empezando sin saber lo que se va a decir, y se terminan sin saber lo que se ha dicho.
Jean Jacques Rousseau (1712-1778) Filósofo francés.
Si puede ser escrito o pensado, puede ser filmado.
Stanley Kubrick (1928-1999) Director de cine estadounidense.
Michel de Montaigne (1533-1592) Escritor y filósofo francés.
Las cartas de amor se escriben empezando sin saber lo que se va a decir, y se terminan sin saber lo que se ha dicho.
Jean Jacques Rousseau (1712-1778) Filósofo francés.
Si puede ser escrito o pensado, puede ser filmado.
Stanley Kubrick (1928-1999) Director de cine estadounidense.
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